N’eus-je
pas une fois une jeunesse aimable, héroïque, fabuleuse, à écrire sur des
feuilles d’or, – trop de chance ! Par quel crime, par quelle erreur, ai-je
mérité ma faiblesse actuelle ? Vous qui prétendez que des bêtes poussent
des sanglots de chagrin, que des malades désespèrent, que des morts rêvent mal,
tâchez de raconter ma chute et mon sommeil. Moi, je ne puis pas plus m’expliquer
que le mendiant avec ses continuels Pater et Ave Maria. Je ne
sais plus parler !
Pourtant,
aujourd’hui, je crois avoir fini la relation de mon enfer. C’était bien l’enfer ; l’ancien, celui dont le fils de l’homme ouvrit les portes.
Du
même désert, à la même nuit, toujours mes yeux las se réveillent à l’étoile d’argent,
toujours, sans que s’émeuvent les Rois de la vie, les trois mages, le cœur, l’âme,
l’esprit. Quand irons-nous, par-delà les grèves et les monts, saluer la naissance
du travail nouveau, la sagesse nouvelle, la fuite des tyrans et des démons, la
fin de la superstition, adorer – les premiers ! – Noël sur la terre !
Le
chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la
vie.
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