Aucune œuvre pérenne

                                   Pour Guillaume, cette rêverie balzacienne

Il me plaît de rêver

À Lucien de Rubempré

À la fin des Illusions perdues

Elégamment vêtu il se promène

Dans les vignes du pays d’Angoulême

Il y cueille des fleurs et marche vers sa mort

Authentique poète

Son vouloir déficient

A donné peu de fruits

Et meurtri dans sa chair

Malgré tout son talent

Il ne laisse derrière lui

Aucune œuvre pérenne

           

Seul un roman historique

Et un recueil de vers exquis

Nommé Les Marguerites !

Revenu de l’enfer de la vie parisienne

Il marche librement vers une mort certaine

Ange déchu

Son bouquet symbolique

De fleurs jaunes à la main

Comme il a fait le malheur des siens

Et qu’à sa grande honte

Il s’appelle Chardon

Il s’en va se noyer

Engloutir dans un trou

Son chagrin et son nom…

Mais il croise alors la route

D’un curieux personnage

Et entre ces deux-là

Le vrai poète

Le faux ecclésiastique

Un pacte diabolique

Est rapidement scellé

C’est un autre roman

Qui commence déjà…

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Mais Lucien reste pour moi

Ce pâle enfant éclatant de beauté

Qui marche sous le soleil

Ne se soucie de rien

Et flâne vers sa mort…

                                                                 Frédéric Perrot

 

Honoré de Balzac