À fréquenter la médiocrité d'un peu trop près (Alain Minighetti, fragments)

 

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(Elle)

 - Vous, vous êtes vraiment LE FAN des hiboux !

 

(Moi)

 - J’aime beaucoup les femmes également et les hannetons.

 

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Ton droit à la bipolarité est indéfectible.

 

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Longtemps j’avais tenté la liberté et la solitude à leur paroxysme, nues, vastes et étendues comme des déserts – et j’avais échoué.

 

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Brutale est ta maison de petit enfant (les assiettes et les couverts volent un peu trop bas).

 

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Passager de lui-même l’homme rapide bâille aux corneilles.

 

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Si tu ne sais plus parler

Si tu ne veux plus écrire

Tombe amoureux des images

 

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Plutôt que de s’attarder dessus, autant faire fructifier son capital souffrance. 

 

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Une bio ?...

J’ai commencé pas mal de trucs !

 

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Chaissac

Au firmament de couleur

Recroquevillé au chaud

Je suis à l’intérieur

 

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J’aime pas trop les scènes d’apocalypse.

 

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Fuite en avant la surenchère

En avait laissé

Quelques-uns sur le carreau

 

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Mon ex-femme avait souvent de bons conseils avisés à mon endroit. Je n’ai manifestement pas dû en suivre beaucoup.

 

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Les rapports humains, moi je trouve que cela demande tout de même trop d’efforts.

 

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Le désir, la création et l’ego... le mieux est lorsque l’on en est débarrassé et que l’on peut enfin commencer à voler.

 

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Tu es absent des autres. Et eux, quelle mélodie jouent-ils dans leur tête ?

 

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Les années et les décennies filent vite. Les journées moins.

 

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Bientôt

Tu ne ressembles plus à rien

 

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Par exemple le mot « projet » est substantiellement sorti de ton vocabulaire usuel.

 

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Mesdames, si vous avez du temps à perdre, du temps à vivre, aimez les poètes.

 

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Un mec qui écrit n’a rien d’un mec amoureux

 

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Si cela se trouve tu t’aimes mais tu ne le sais pas encore. Courage !

 

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Prendre son temps ainsi que faire preuve de mauvaise humeur sont des luxes dont on aurait tort de se priver.

 

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Je n’ai jamais été aussi près de l’art que depuis que je m’en contrefiche.

 

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Il est illusoire de vouloir tout expliquer avec des mots même si l’on peut s’y risquer.

 

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À fréquenter la médiocrité d’un peu trop près il est parfois facile d’y succomber soi-même.

 

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L'espoir fait mal au ventre.

 

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Cette excuse-là, « je n'ai pas le temps », c'est absurde non ?!

 

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Entre ce que tu désires, entre ce qu’il se passe réellement et ce que tu crois qu’il se passe, il y a quelques années-lumière.

 

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La nostalgie est néfaste pour la santé. Le romantisme pas moins.

 

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Est-ce bien indispensable de se passionner pour quelqu’un ou quelque chose ?

 

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Le plaisir d’être un « has been » est divin. Plus jeune je n’aurais jamais imaginé cela possible.

 

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Il est si doux de se sentir régresser et en apesanteur.

 

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Et si être « has been Bisounours » c’était en fait être « tendance » !

 

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Hormis certains animaux et petits enfants je ne connais rien de plus délicat que les fantômes.

 

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Le cimetière où sont enterrés ma mère et mes grands-parents je n'y vais pas – j'aime pas l'ambiance !

 

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Je « partage » (ou « poste ») donc je suis. Et cela m’évite d'avoir à penser ou créer.

 

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Ce n’est ni la violence ni la brutalité que je recherche, c’est l’animalité .

 

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La marche pour moi est le divertissement par excellence.

 

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J’adhère parfois à ma connerie et je vieillis bien.

 

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Tu regardes le monde tourner le cul assis sur une chaise et tu comptes les points.

 

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Bien entendu que l’existence des extra-terrestres est prouvée : ce sont nos vieux !

 

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J’ai déjà eu mon heure de gloire mais pour parfaire la supercherie j’en souhaiterais ardemment une seconde.

 

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Être adulte, être parent, être responsable, être inquiet, en permanence.

 

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À propos de cet homme qui semble être revenu de tout, tu te demandes s’il ne s'agit pas là d'une contrefaçon.

 

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La solitude est une drogue dure qui ne réduit pas forcément l’espérance de vie.

 

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Ma première psychiatre était une petite fille innocente. Ainsi je n’ai raté aucun de nos rendez-vous.

 

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Il fit un rêve dans lequel il aimait travailler. Puis comme à l’accoutumée son réveil fut sans but.

 

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Son cœur était devenu si hostile, que pris de peur, même les morts s’en échappaient.

 

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Ta distance est ma distance.

 

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Tu étais sans but et la patience était ta seule gloire.

 

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Tu as cru en tant de chimères que le rêve n’est plus pour toi qu’une punition.

 

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Qui est dans ce cri qui te perdure comme un vagin violé ? Qui suspend le vol des cigognes ?

 

 

 

Alain MINIGHETTI. Fragments, 2020 – janvier 2023