jeudi 2 février 2017

à la manière d'Arcimboldo (courte prose)

A la manière d’Arcimboldo


         Il semble que je sois guetté par un destin potager. Ainsi ai-je constaté que des feuilles vertes et abondantes me poussent derrière la tête. Si mon profil en souffre certainement, l’essentiel est que cela me gêne dans mon commerce avec mes semblables que froisse tant de verte exubérance. Mais cela me démange également, à la racine je dois le dire, de mes cheveux dont j’emprunte au navet le désordre et que je n’ose plus laver tant il me déplaît de devoir arroser ces jeunes pousses qu’après tout je n’ai pas désirées. Il me faut préciser que mon coiffeur, à ses heures jardinier, répugne à les couper et qu’il s’en excuse, bien légèrement selon moi, en prétendant qu’il ne possède pas de sécateur parmi ses accessoires et craint d’user ses ciseaux. Et ce n’est hélas pas tout…
De l’endive mon visage a attrapé la pâleur maladive ; tandis que mes oreilles sont deux poires d’une apparence si onctueuse que je dois repousser toute une foule d’importuns qui sous le prétexte fallacieux de me faire des confidences ne désirent en vérité que croquer à belles dents. Une tomate rouge et ronde s’étant installée à la place de mon nez, je suis en outre sujet à tous les quolibets et de son armoire j’ai dû ressortir l’affreuse écharpe à pois de mon enfance en guise de cache-nez. Mes dix doigts ayant acquis du radis l’aspect boudiné et l’extrémité filandreuse, cela m’évite au moins d’avoir à serrer la main aux Amis de la Nature qu’il m’arrive de croiser dans les vergers où m’entraîne irrésistiblement mon errance solitaire. Bien malgré moi encore, je prends en sympathie les hideuses jardinières dont les citadins aiment à orner le bord de leurs fenêtres et je fleuris les tombes de tous les cimetières du voisinage. « Est-ce une vie, est-ce une vie ? », serais-je parfois tenté de demander au saule pleureur, si je ne veillais à ce que ma raison s’égare…


Tant il est bien évident que cette existence végétale ne saurait me convenir et que je ne peux songer sans frémir au jour où tout cela commencera à pourrir




Arcimboldo, Hiver

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