Depeche Mode, A pain that I'm used to (Playing the Angel)

 

I’m not sure what I’m looking for anymore
I just know that I’m harder to console
I don’t see who I’m trying to be instead of me

But the key is a question of control

 

Can you say what you’re trying to play anyway?
I just pay while you’re breaking all the rules
All the signs that I find have been underlined
Devils thrive on the drive that is fueled

 

All this running around, well it’s getting me down
Just give me a pain that I’m used to
I don’t need to believe all the dreams you conceive
You just need to achieve something that rings true

 

There’s a hole in your soul like an animal
With no conscience, repentance, oh no
Close your eyes, pay the price for your paradise
Devils feed on the seeds of the soul

 

I can’t conceal what I feel, what I know is real
No mistaking the faking, I care
With a prayer in the air, I will leave it there
On a note full of hope not despair

 

All this running around, well it’s getting me down
Just give me a pain that I’m used to
I don’t need to believe all the dreams you conceive
You just need to achieve something that rings true

 

All this running around, well it’s getting me down
Just give me a pain that I’m used to
I don’t need to believe all the dreams you conceive
You just need to achieve something that rings true

 

 

Pour écouter le morceau :

https://youtu.be/YxrSS0PT-pY?si=VgfwKTUGOdF3WrKe

Dans son dos

Au Wenge, Metz

Le chemin du possible

Le chemin du possible est étroit

C’est ennuyeux tous ces obstacles qui se dressent,

      comme des buissons d’épines.

Epave sans audace,

loque du crépuscule,

      j’erre dans un labyrinthe de ronces.

Si j’étais un athlète,

      je sauterais au-dessus de telles haies !

Si j’étais un guerrier,

      j’aurais une machette,

et m’ouvrirais un passage jusqu’au palais

      du rêve où repose mon amour

Ce ne serait encore qu’une première victoire :

      la porte du palais est en bois massif

      et haute comme une tour,

      et comment en lilliputien que je suis,

      pourrais-je la pousser ?

Une telle question ne se pose même pas.

Je suis pris dans les ronces

      et demeure suspendu,

      le visage transpercé

      comme un épouvantail

 

     

                         Frédéric Perrot

I'm sitting on the balcony/Reading Flannery O'Connor/With a pencil and a plan (Nick Cave, Carnage)

 

        Pour écouter le morceau de Nick Cave : 

           https://youtu.be/JXk2DEIwhFw?si=RODSlEvRH-IGq9PL

La main invisible du marché

 

Schiltigheim

Quelqu'un osera-t-il dire enfin qu'Israël est un état voyou ?

 

Après et en même temps que Gaza

La Cisjordanie

Dorénavant le Liban

Dont il serait absurde de rappeler

Aux fanatiques à la tête d’Israël

Que ce pays ne se résume pas au Hezbollah :

Anéantir est leur seul but

En toute impunité

Pourquoi ne le feraient-ils pas ?

 

                   Frédéric Perrot

La fuite immobile

Et je m’enfuis, je m’enfuis de la maison de santé. C’est le nom pudique que l’on donne ici à l’établissement où l’on m’a enfermé de force. Et je m’enfuis, je m’enfuis, je ne cesse de m’enfuir ! Mais il me faut me frayer un passage à travers une véritable marée humaine, des hommes et des hommes qui piétinent sur place, ont le regard vide et émettent tous en guise de paroles une sorte de bourdonnement pareil à celui d’une mouche qui se heurte de façon absurde contre une vitre… Et je m’enfuis, je m’enfuis, en me frayant péniblement un passage à travers cette foule compacte animée d’un vague mouvement, comme dans une fête populaire, un carnaval. Une voix me murmure à l’oreille : « Regarde, regarde, le portique n’est pas loin, ils pourraient tous s’enfuir mais aucun n’en a même le désir, tu n’as rien à craindre du gardien assis à côté du portique, il est ivre du soir au matin et sa présence doit seulement suggérer à toutes ces têtes vides l’idée de surveillance… » Et en effet, il y a un portique, comme dans un aéroport, à côté duquel, sur une chaise, une masse sombre est en plein délire alcoolique, secouée de soubresauts convulsifs… Horrible spectacle.

M’arrachant d’un coup à cette glu humaine en une espèce de saut maladroit, je passe sous le portique et sans transition me retrouve dans un décor tout différent, sur un chemin, au milieu de nulle part et où chacun de mes pas m’est un effort insensé, tant le chemin est boueux… Décidément, quelle fuite immobile ! En sens inverse, apparaissent un enfant affreux et une femme. Avec ses oreilles en pointe et son long nez pendant comme une trompe obscène, l’enfant correspond plutôt à l’idée assez confuse que je me fais d’un diablotin : il rit horriblement ! « Regarde, regarde, un fou qui essaie de s’enfuir ! » La femme ne dit rien, semblant perdue dans la contemplation du vide. Soucieux de mettre un terme à cette dérision et à cet horrible rire, j’avise opportunément sur le bord du chemin un énorme vase de style antique que je soulève, et que de toutes mes forces je précipite dans la direction de l’enfant. Touché ! Sans un cri l’enfant s’écroule sur le sol, le crâne écrabouillé, ce qui n’est pas pour me déplaire. La femme s’en va, poursuit sa promenade, comme si de rien n’était, peu importe. Et je m’enfuis, je m’enfuis, je me remets à m’enfuir ! Mais contre toute attente le chemin commence à se soulever de plus en plus, jusqu’à devenir une paroi verticale, du haut de laquelle je tombe, mon interminable chute signant la fin de cette fantasmagorie.

 

                                                                  Frédéric Perrot

Après la confiscation des élections, seuls les murs protestent encore ?

Schiltigheim

   

16 septembre – Hold-up démocratique du dénommé Emmanuel Macron. Celui qui se rêvait en dieu de l’Olympe se révèle un vassal de l’extrême droite. Tout le monde juge le chef de gang fini, mais nul n’est en mesure de le faire tomber, en vertu des lois de la cinquième République, régime d’exception depuis l’origine. Quand le gangstérisme épouse des institutions sclérosées, il faudrait être un sot pour parler encore de démocratie et ceux qui osent protester sont tenus pour des suppôts de « l’Anti-France », cette vieille expression maurrassienne redevenue à la mode. Quel progrès ! Court-circuit temporel : nous ne sommes pas en 1934, nous sommes en 2024, année dystopique.  Frédéric Perrot.

Cyril Noël en concert au Local, le 19 octobre

Accompagné de ses deux complices, Gérald Koehl à la batterie et Gaël Blanchard à la basse, Cyril Noël présentera au Local, le 19 octobre, les morceaux de son nouvel album Amour Animal et revisitera certains de ses anciens titres. La première partie sera assurée par Rivertide.

 

Pour regarder le clip de « Cigarette », premier extrait d’Amour Animal : 

https://youtu.be/yOVWQZnHfdo?si=yYD60PRLO7EUAwYC

Dead Can Dance, Into the Labyrinth (pour François)

 

    

            Pour écouter The Spider’s Stratagem :

            https://youtu.be/rwuMJ6DB1B8?si=eA8zlqTDLpBDFxf7

Le décathlonien (un poème de Primo Levi)

 

Primo Levi

Croyez-m’en, le marathon n’est rien,

Ni le marteau, ni le poids : aucune épreuve particulière

Ne saurait se comparer à notre peine.

J’ai gagné, oui  : je suis plus célèbre qu’hier,

Mais bien plus vieux, aussi, plus usé.

J’ai couru le quatre cents mètres à la vitesse d’un

      épervier,

Sans pitié pour celui qui courait près de moi.

Qui était-ce ? Un gars quelconque, un novice,

Un type jamais vu auparavant,

Un pauvre bougre du tiers-monde,   

Mais celui qui te tient tête est toujours un affreux.

Je lui ai brisé les reins, comme et quand je l’ai voulu ;

En jouissant de son effort, j’ai oublié le mien.

À la perche, ç’a été moins facile,

Mais les juges, par bonheur,

N’ont pas vu mon astuce :

Ils m’ont crédité de cinq mètres.

Quant au javelot, j’ai un secret ;

Il ne faut pas le lancer vers le ciel.

Le ciel est vide, à quoi bon le trouer ?

Il suffit d’imaginer, au bout de la pelouse,

L’homme ou la femme que l’on voudrait tuer.

Le javelot, alors, devient sagaie,

Flaire le sang et vole plus loin.

Du mille cinq cents mètres, je ne sais que dire ;

Je l’ai couru en proie au vertige

Et aux crampes, têtu, désespéré,

Terrifié

Par le tambour convulsif de mon cœur.

Je l’ai remporté, mais à quel prix :

Le disque, ensuite, était aussi lourd que du plomb

Et m’échappait des doigts, rendus visqueux

Par ma sueur de vétéran fourbu.

Dans les tribunes, vous m’avez sifflé,

Je l’ai très bien entendu.

Mais qu’attendez-vous donc de nous ?

Que nous demanderiez-vous encore ?

De prendre notre envol ?

De composer un poème en sanscrit ?

D’arriver au bout du pi grec ?

De consoler les affligés ?

De mettre en œuvre la pitié ?

 

 

                                  4 septembre 1984  

 

 

Primo Levi, À une heure incertaine

Traduit de l’italien par Louis Bonalumi

 

2024, année dystopique

 

Vu ou entendu aux actualités –

L’allégorie est tombée dans le ruisseau. De fieffés idiots sifflent l’estimable conférencier monté sur un cheval à bascule. L’académique Don Quichotte ne voulait pourtant que pourfendre la jeunesse, les étrangers et les filles aux cheveux bleus. La presse réactionnaire crie au scandale démocratique. On ne peut décidément plus rien dire dans ce pays !

Place de la République, un petit millier de vieillards de vingt ans aux crânes rasés hurlent leur nostalgie de l’Ordre et de la Justice. Des comités de voisins vigilants s’organisent pour attaquer les camps de réfugiés et saccager leurs trop spacieuses tentes Quechua. Un philosophe de formation explique à la télévision que dans certaines circonstances les bombes lâchées sur des populations civiles sont sages et intelligentes.

 

En Ukraine, à Gaza, au Soudan, etc. –

La mort à cheval traverse des monceaux de ruines et contemple avec un fin sourire l’étendue de son triomphe. Si elle était généreuse, elle remercierait tous ces hommes qui travaillent si activement pour elle.

 

Vu ou entendu aux actualités –

En Cisjordanie, c’est-à-dire nulle part, de jeunes fanatiques religieux lourdement armés, tout juste descendus de leurs jeeps, vilipendent quelques paysans effrayés : « Vous n’êtes pas des êtres humains, vous êtes à peine des animaux ! Vous n’avez rien à faire ici ! Si nos bulldozers détruisent vos maisons, si nous brûlons vos oliviers, si nous massacrons vos troupeaux, nous en avons le droit : cette terre est à nous depuis des millénaires, c’est écrit dans nos livres sacrés, qui sont plus anciens et plus sacrés que les vôtres ! Partez, dispersez-vous, vous n’avez rien à faire ici ! »

Il y a toujours naturellement des « dommages collatéraux », ces courageux colons israéliens ayant en toute impunité la mitraillette facile et ces Arabes ne comprenant décidément rien.

 

Allez les pubs et les remerciements à nos sponsors !

 

Et pas d’erreur possible, on est bien en France –

Le plateau de télévision rassemble comme dans La Cène une douzaine d’intervenants. On ne sait pas trop sur quel sujet ils font mine de se disputer ou de débattre, vu qu’ils sont d’accord sur tout. C’est juste à qui criera et s’indignera le plus fort. Ils ont tous des regards vitreux ou haineux. Ce n’est pas ma faute, sans misogynie aucune, mais les pires sont souvent des femmes, de jeunes bimbos peroxydées ou de vieilles rombières hideuses qui arrivent, bel exploit, à éructer plus fort que les autres. Dans ce tohu-bohu, des mots reviennent comme des leitmotivs toujours chargés négativement : « l’immigration », « les musulmans », « la gauche », « l’extrême gauche », ou pire encore « les insoumis », dont on comprend pour les derniers que c’est le mal, et que l’on accable de tous les maux et de n’importe quoi, et peut-être même de la nullité de l’équipe de France de football qui, « comme par hasard », on va encore évidemment nous accuser de racisme, n’est composée que de blackos et d’islamistes. Il est à préciser que ces intéressants échanges de propos sont proprement interminables et se répètent à l’identique, chaque jour, de l’aube à l’aube…

 

Le plus important, l’essentiel vraiment, à retenir de cette année 2024 – Comme le notait avec justesse le président dans un discours si émouvant, les Jeux olympiques, c’était « la vraie vie » et nous étions tous au paradis !

 

 

                                                              Frédéric Perrot

John Cale, Hallelujah

Melancholia

Dans un monde parallèle

Tout serait paisible tout serait parfait

Je ne serais pas né d’un homme et d’une femme

Et ma mère ne pleurerait pas au téléphone

Mon épouse ne coucherait pas avec des étrangers

Et je ne l’entendrais pas gémir sous mon propre toit

Mes fils et mes filles ne seraient pas morts

Emportés par un virus créé en laboratoire

 

Dans un monde parallèle

Tout serait paisible tout serait parfait

Je n’aurais pas l’air d’un Job de supermarché

Gavé de pilules et d’images pornos

Les fous furieux et les enfants attardés

Ne seraient pas autorisés à exercer le pouvoir

De quelconques crétins ne disposeraient pas de l’arme nucléaire

Les êtres ne seraient pas considérés comme du bétail

 

Dans un monde parallèle

Tout serait paisible tout serait parfait

L’air serait respirable et les oiseaux ne tomberaient pas en cendres

Chaque jour ne ressemblerait pas à une apocalypse médiocre

 

Dans un monde parallèle

Où tout serait paisible tout serait parfait

Je pourrais m’étendre dans l’herbe rase

Et en fermant les yeux attendre la fin 

 

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Je ne dirai rien du Livre de Job, qui est pour moi l’un des récits les plus abjects et les plus absurdes de l’Ancien Testament. Le titre, Melancholia, renvoie moins au poème de Victor Hugo qu’au film de Lars Von Trier, 2011, qui, dans sa seconde partie, raconte une fin du monde, l’énorme planète nommée Melancholia venant percuter et pulvériser la Terre. Frédéric Perrot.

Poème de l'âme, une toile d'Éric Doussin

 

Éric Doussin, août 2024

Éric Doussin, Œuvre palimpseste peinte sur livre ancien, Poème de l’âme.

Éric a eu l’amabilité de me dédier cette toile. Merci à lui ! Frédéric Perrot

Poésie interrompue (pour mon père)

 

 « La mort… nous affecte plus profondément sous le règne pompeux de l’été. » (Charles Baudelaire)

 

 

Retour à la saison sèche

À la prose des jours

 

Dont les noces avec la lumière

Ont été rompues

 

L’été l’abrutissement

Peut être complet

 

Le corps sans désir

Supporte

 

La misère de l’esprit

L’absence de pensée

 

C’est l’heure de l’exil

Hors des mots

 

De l’évaporation

De toute vie personnelle

 

 

Frédéric Perrot

Dominique A, La Fossette, L'un dans l'autre

 

L’un dans l’autre nous ne nous en tirons pas mal
Si l’on pense par tout ce quoi nous sommes passés
Pour admettre que nous avions tout consommé
Bien avant que nous n’aurions pu le penser
C’est certain, nous nous étions déjà aimés
Tout ça me revient, et reprend sa place

 

Tout ça me revient, et reprend sa place
C’est une belle journée

 

Tout ça me revient, et reprend sa place
C’est une belle journée

 

J’ai compris, et maintenant c’est jour de fête
Une trêve, qu’aucune parole ne peut gâcher
Et j’ai pour tes gestes un regard émerveillé
Oui, demain cette joie connaîtra sa fin
Son contraire viendra à nous se rappeler
Pour faire table rase, il faut s’escrimer…

 

Pour écouter la chanson de Dominique A :

https://youtu.be/XZGrq00B7d0?si=ePMsaXlpTZ11makQ

Philip K. Dick, La Transmigration de Timothy Archer (note de Journal)

 

La Transmigration de Timothy Archer. Philip K. Dick. C’est le troisième tome de La Trilogie divine, initiée par SIVA (1). Le roman commence dans les heures qui suivent l’assassinat de John Lennon et c’est une sorte de chef-d’œuvre automatique. Comme Substance Mort, qui empruntait encore légèrement à la science-fiction (2). Le roman se révèle profond dans ses interrogations et malicieux dans le choix de son narrateur, sa narratrice, Angel Archer, qui seule parmi tous les cinglés qui l’entourent, est la voix du doute, du scepticisme, de l’incrédulité et n’en démordra pas. Après tout, c’est elle qui raconte l’histoire ! Contrairement à la plupart des romans de K. Dick, il n’y a aucune alternance de point de vue. Cette narratrice unique est aussi le personnage le plus humain, le plus faillible. Son mari s’est suicidé. Elle est la belle-fille de l’évêque, Timothy Archer, qui lui-même traverse une profonde crise spirituelle : il ne croit plus au Christ ! En effet, certaines découvertes archéologiques faites en Terre Sainte remettent en cause toutes ses croyances. On n’est jamais loin de Dostoïevski, et de ses personnages qui aiment à débattre de questions métaphysiques, mais dans l’Amérique de la contre-culture finissante et avec une part de dérision beaucoup plus grande ! Les personnages de K. Dick restent des dingues et des paumés, pourrait-on dire, en songeant à une chanson célèbre. Ce Timothy Archer est surtout un être livresque, sans pensée personnelle et il semble certain que l’auteur se sent plus proche de sa contradictrice, cette Angel Archer, qui cherche à oublier son deuil et sa tristesse en fumant des joints et voudrait seulement mener une existence paisible… Comme c’est le dernier roman de Philip K. Dick, terminé et corrigé juste avant son décès en mars 1982, on peut parler d’un véritable couronnement, une non-conclusion ironique et mélancolique apportée à son œuvre. 

Norman Spinrad, sur La Transmigration de Timothy Archer : 

« … le dernier testament de Philip K. Dick, ce n’est ni SIVA, ni L’Invasion divine, ni L’Exégèse de Philip K. Dick, ni le recueil d’interviews de Rickman. Le dernier testament de Philip K. Dick, c’est La Transmigration de Timothy Archer, son tout dernier roman. Une œuvre d’une lucidité lumineuse, tout imprégnée de bon sens, qui représente une percée considérable dans la carrière littéraire déjà bien avancée de Phil. (...) Le fait que La Transmigration de Timothy Archer soit le dernier roman de Philip K. Dick est à la fois une tragédie et un triomphe. (...) Un triomphe parce qu’il constitue un testament parfait, à la fois pour l’écrivain et pour l’homme. Avec ce roman, on retrouve un Dick en possession de tous ses moyens littéraires, au terme d’une carrière prématurément interrompue ; on y retrouve aussi une véritable méditation métaphysique, la véritable compréhension humaine déjà présente dans Ubik, Le Maître du Haut Château, Le Dieu venu du Centaure et Glissement de temps sur Mars après une longue période jalonnée d’œuvres secondaires. » (Norman Spinrad, « La Transmutation de Philip K. Dick », in Regards sur Philip K. Dick – Le Kaledickoscope, ouvrage collectif dirigé par Hélène Collon, Encrage, 1992)

Philip K. Dick, La Trilogie divine

Traduit de l’anglais par Robert Louit et Alain Domérieux

Traductions harmonisées par Gilles Goullet

1. Pour lire un extrait de SIVA :

https://beldemai.blogspot.com/2021/11/siva-un-extrait-du-roman-de-philip-k.html

2. Sur Substance Mort :

 https://beldemai.blogspot.com/2022/07/philip-k-dick-substance-mort_91.html

 

                                                                                 Frédéric Perrot (avril – août 2024)

En New Wave (un texte de Dominique A, pour Valentine)

 

J’ai treize ans, et j’entends un jour une chanson qui suspend l’instant. Moi qui pensais que les disques de mes parents suffisaient, je découvre que j’attendais cette musique, ce son, traversé par une voix d’enfant perdu : j’ai l’impression de connaître cet enfant. Je pense à Meaulnes, dont je viens juste de lire le récit, qui avance sur le chemin le menant au château des Galais, vers la fête étrange qui changera sa vie.  

Un ami me donne le titre du morceau, le nom du groupe et celui du genre auquel il est rattaché : « new wave », « nouvelle vague » en français. J’aime aussitôt la sonorité de ces mots, leur liquidité phonétique épousant leur sens, avec ces « w » accolés qui évoquent un glissement, semblable à celui des nappes sonores de la chanson.

Je m’évertue dès lors à tout connaître de ce mouvement, que je découvre vieux de plusieurs années, découlant du punk : il lui a emprunté son rejet de la virtuosité, tout en se délestant de sa brutalité et de ses certitudes. Chez les groupes que je préfère, le son est diffus, comme en proie au doute, et une lumière spectrale en émane. Ils jouent une musique de refus, non exempte de tension, mais dépourvue de conscience sociale, avec la mélancolie en étendard, comme seule porte de sortie.

Mes parents sont athées, mais nous visitons parfois des églises ; j’en aime la solennité, la beauté froide. La new wave renvoie à cette imagerie, pâle et glacée comme le marbre, aussi mouvante et fragile que la flamme d’une bougie. Elle en appelle à un dieu dont elle déplore l’absence, en un lamento distant, qui ne quête pas l’adhésion, n’implique pas la communion. C’est une musique de confinement, à l’air rare, mais d’une substance précieuse. Repliée sur elle-même, elle invite pourtant à la hauteur. J’entre en new wave, comme dans les ordres.

Le monde se divise dès lors en deux : ceux qui adhèrent, et les autres. Les premiers se reconnaissent vite.

Nous formons une confrérie, minoritaire, mais soudée. Le nom d’un groupe est un sésame, le signe d’une fraternité. Il n’est pas exagéré de dire que nous nous sentons élus. Nous imaginons avoir accès à des beautés que les autres, par ignorance ou négligence, n’approcheront jamais. Nos vies seront exigeantes et nobles, détachées des plaisirs immédiats ; nous chercherons dans le passé des traces d’un monde idéal, dont la new wave se fera l’écho, à grand renfort d’accords mineurs : nous lui confierons notre inquiétude. Elle transfigurera nos faiblesses.

Les rangs en viennent pourtant vite à se disperser. Pour la plupart, cela n’est qu’une passade, une panoplie adolescente à remiser lorsqu’il faut travailler, lorsqu’un enfant naît. Le présent les accapare.

Pour les autres, l’inquiétude demeure, à peine atténuée avec les années, ravivée par des riens. Qu’on me fasse une réflexion, et je redeviens l’adolescent timoré et hautain raccroché à sa planche de survie : cette musique préservant du commun, de l’hostilité. Au point, risible, de diviser encore le monde en deux.

 

 

Le texte est extrait de Regarder l’océan, le livre de Dominique Ané, plus connu sous son nom d’artiste, Dominique A.   

 

Pour écouter Atmosphere de Joy Division :

https://youtu.be/KSYBW8JlijM?si=UlVuhwzr8iq2uE3S