Chansons jouées par Pulp à Belfort, le samedi 4 juillet.
1) Sorted for E’s & Wizz
2) Disco 2000
3) Spike Island
4) Razzmatazz
5) Pink Glove
6) Farmers Market
7) This is hardcore
8) Sunrise
9) Begging for change
10) Do you remember the first time ?
11) Mis-Shapes
12) Got to have love
13) Babies
14) Common People
15) A Sunset
Ce qui produit en moi, me semble-t-il, ce sentiment profond dans lequel je vis, de discordance avec les autres, c’est que la plupart des gens pensent avec leur sensibilité, et que moi je sens avec ma pensée.
Pour l’homme ordinaire, sentir c’est vivre, et penser, c’est savoir vivre. Pour moi, c’est penser qui est vivre, et sentir n’est rien d’autre que l’aliment de la pensée.
Il est curieux de constater que, ma capacité d’enthousiasme étant assez limitée, elle est, spontanément, plus sollicitée par ceux qui sont de tempérament opposé au mien, que par ceux qui appartiennent à mon espèce spirituelle. Je n’admire personne, en littérature, davantage que les classiques, qui sont certes ceux à qui je ressemble le moins. Si j’avais à choisir, pour unique lecture, entre Vieira et Chateaubriand, c’est Vieira que je choisirais sans avoir à réfléchir longuement.
Plus un homme est différent de moi, plus il me paraît réel, précisément parce qu’il dépend moins de ma subjectivité.
Fernando Pessoa, Le livre de l’intranquillité
Traduit du portugais par Françoise Laye
À l’heure des vérités amères,
Marcher dans la ville déserte.
Le ciel, au-dessus des toits,
Semble une toile peinte
D’un noir immaculé
Qu’une main pourrait froisser…
Outre l’éclairage public
D’un blanc laiteux,
Seules brillent, on ne sait pour qui,
Les vitrines des hideuses boutiques,
Qui tassées les unes contre les autres,
Comme des filles des rues,
Exposent du rêve vulgaire et galvaudé…
Si en lieu et place
De toute cette pacotille,
On installait des aquariums,
Les noctambules pourraient s’instruire :
Car au fait, comment font les poissons pour dormir ?
Soudain des cris…
Un homme court après un autre.
Nulle angoisse.
Le premier est hilare,
Ce doit être un jeu,
Une parade d’amour
D’un genre particulier.
Le second s’essouffle à ta hauteur,
Puis avec un cri de hooligan
Ou d’animal en rut,
Repart à la poursuite
Du rire qui s’enfuit…
Le regard tombe.
Dans un renfoncement,
Une masse sombre se révèle être
Un pauvre clochard abruti par l’alcool,
Englouti sous des tas de couvertures
Et d’objets hétéroclites
Qui constituent ses possessions.
Même s’il grogne et gémit
Dans son sommeil,
Lui au moins, on sait comment il dort…
Dans un roman dit réaliste
Où l’auteur se plaît
À tout peindre en gris,
À cet instant précis
Il se mettrait à pleuvoir
Sur tes sombres pensées
Afin de parachever
Le tableau pathétique :
Rien de tel.
Le ciel est une toile peinte,
La ville un décor,
Et il faut te convaincre
Que toi et ce monde
Vous êtes réels…
Le poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot.
Présentation
Le récit de Yannick Haenel est celui d’une fascination : profondément requis par les innombrables nus peints par Pierre Bonnard, l’auteur se confronte à la multiplication entêtante des corps, s’immerge dans leurs tons vibrants. De ce miroitement s’élabore une pensée qui cherche à saisir la source du « feu », à situer le lieu du désir dans ces bouquets de couleurs, cette « provision d’étincelles » qui comble en nous « une soif de lumière ». L’écriture prolonge alors le geste du peintre : « Les instants ont trouvé leurs couleurs, et notre regard, en prenant la suite de Bonnard, les rafraîchit. Nous continuons la peinture en écrivant sur elle. »
Quatrième de couverture
Jean des Esseintes est un aristocrate que la société dégoûte. Il vomit ses valeurs, ses goûts, sa morale, son matérialisme. Décidant de se couper du monde, il s’enferme dans une maison qu’il aménage à sa fantaisie, et transforme en musée imaginaire et en chambre d’illusions. Il va à l’encontre, « à rebours » de tout. Et Huysmans, qui se livre à une critique féroce des valeurs consacrées en art et en littérature, pousse très loin la provocation dans l’éloge du crime et de la perversion. Anti-roman, À Rebours tient de l’essai, de l’encyclopédie, et du poème en prose. Rythmé par l’évolution de la névrose du héros, c’est aussi un grand récit de l’angoisse, une quête de sens désespérée.
À genoux dans l’herbe,
Dans la position exacte
D’un vil suppliant,
J’ai bu l’eau des rêves…
Contre toute attente,
Elle s’est révélée fade
Comme une femme couronnée
De fleurs éphémères.
Ce n’était la saison
Ni des amours, ni des ivresses,
Et avant que mon cœur ne se blesse,
À grands pas me suis éloigné
De cette misérable flache
Le poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot.
