Sabotage personnel (chanson, pour François)

 

Je m’arrête au moment 

Où je m’apprête à vivre 

 

Je ne sais pas pourquoi 

Sabotage personnel 

 

Comme si je me lançais moi-même 

Des chaises dans les jambes 

 

Quel manque de caractère 

Je dois être timide 

  

Je m’arrête au moment 

Où je m’apprête à vivre 

 

Je ne sais pas pourquoi 

Sabotage personnel 

 

Comme si je me prenais 

Moi-même dans mon lasso 

 

Je dois être stupide 

Manquer de caractère 

  

Être l’ombre d’une ombre 

Sans même savoir pourquoi  

 

Depuis combien de temps 

Je ne crois plus en moi 

 

Je m’arrête au moment 

Où je m’apprête à vivre 

 

Je ne sais pas pourquoi 

Je me sabote moi-même 

 

 

                                Frédéric Perrot  

Gaston Lagaffe, Des boum et des paf (pour Arthur)

 

Rainer Maria Rilke, Les Carnets de Malte Laurids Brigge (début du roman, pour Florian)

11 septembre, rue Toullier 

 

    Ainsi donc, c’est ici que viennent les gens pour y vivre ? Je penserais plutôt que c’est un endroit pour y mourir. Je suis sorti. J’ai vu des hôpitaux. J’ai vu un homme tituber, puis tomber à la renverse. Les gens se sont attroupés autour de lui, cela m’a épargné la vue du reste. J’ai vu une femme enceinte. Elle se traînait péniblement le long d’un mur haut et chaud, qu’elle tâtait quelquefois de la main, comme pour se convaincre qu’il était toujours là. Oui, il était toujours là. Derrière ? Je cherchai sur mon plan : Maison d’Accouchement. Bon. On va la délivrer — ce sont des choses qu’on sait faire. Plus loin, rue Saint-Jacques, un grand bâtiment avec un dôme. Le plan m’indique : Val-de-Grâce, Hôpital militaire. Je n’avais pas absolument besoin de savoir cela, mais cela ne fait rien. La rue commençait de toutes parts à sentir. Cela sentait, dans la mesure où on pouvait le discerner, l’iodoforme, la graisse de pommes frites, la peur. Toutes les villes sentent, l’été. Puis, j’ai vu une étrange maison, qui n’était pas indiquée sur le plan, mais on pouvait distinguer au-dessus de la porte en caractères encore assez lisibles : Asile de nuit. Les prix étaient affichés à côté de l’entrée. Je les ai lus. Ce n’était pas cher. 

    Et quoi d’autre encore ? Un bébé dans une voiture d’enfants à l’arrêt ; il était gros, verdâtre, on voyait nettement qu’il avait une éruption sur le front. Elle était manifestement en voie de guérison et ne faisait pas mal. L’enfant dormait, la bouche ouverte, respirant l’iodoforme, les pommes frites, la peur. C’était comme cela. L’essentiel était de vivre. C’était l’essentiel. 

 

Rainer Maria Rilke, Les Carnets de Malte Laurids Brigge 

Traduction de Claude David 

Si vous saviez, pour Samuel Paty, Dans les marges du temps

 

Si vous saviez tous les discours pompeux  

Auxquels votre ignoble mort a donné lieu,  

 

Combien nombreux se sont réjouis  

Arguant que vous l’aviez bien cherché,  

 

Si vous saviez que vous avez eu droit  

Aux hommages de la nation reconnaissante  

 

Et combien ces hommages ont été bâclés, 

 

Que votre nom est devenu pour les uns un totem 

Et un sujet de querelles sur les funestes réseaux  

 

Où d’autres déjà sont menacés –  

 

Si vous saviez tout cela, 

Que pourriez-vous dire ?  

 

Je n’aurai pas l’indécence de parler à votre place. 

 

 

    Samuel Paty a été sauvagement assassiné le 16 octobre 2020. Le poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot 

Fontaines D.C., Dopamine Chamber, Where is gone ?

Le cinquième album des Fontaines D.C., Dopamine Chamber, est sorti le vendredi 16 octobre 2026. 

 

            Pour écouter le duo avec Rosalia, « Where is gone ? » : 

 

            https://youtu.be/JxS3kEhO4zk?si=cAMh2EfEJIUyP1xP 

Paralysie volontaire

 

Paralysie volontaire – « Ce n’est pas paresse de ma part, c’est une décision que j’ai longuement mûrie, avec cette espèce d’énergie qui est propre aux esclaves, je commence par une citation, au cas où, cela donne une certaine assise, et cela non plus n’est pas paresse de ma part, je ne cherche pas à faire de l’épate-bourgeois ou de l’ironie, c’est une décision que j’ai longuement mûrie, si longuement mûrie que je peux désormais la formuler en des termes qui ne seront pas sujets à caution, en des termes que je dirais même explicites et sans ambiguïtés, abandonnant à l’occasion mon habituel brouillard pour la netteté de l’expression, ce qui me semble régler une fois pour toutes l’hypothèse d’une éventuelle paresse de ma part, netteté de l’expression, clarté du discours, voilà de sages résolutions, se faire comprendre est toujours un mérite pour celui qui écrit, ce n’est pas moi qui le dis vous imaginez bien, il ne s’agirait pas d’abuser des citations, si cela donne une certaine solidité à un ensemble pour le reste friable, il ne s’agirait pas d’en abuser, cela pourrait lasser la patience du lecteur et le laisser imaginer qu’on se paie sa tête, qu’on le prend de haut, qu’on fait le malin et de l’épate-bourgeois, ou pire encore de l’ironie, or ce n’est pas du tout le cas, je ne prends personne de haut, les bourgeois m’indiffèrent trop pour vouloir les épater et j’essaie de ne plus céder au démon de l’ironie, ah démon ! c’est vite dit, une image d’un goût douteux, qui sent trop ses ténèbres, il faut se méfier de son propre obscurantisme, atavique, personnel, du brouillard qui sans cesse revient sans qu’on s’en rende compte, clarté du discours, netteté de l’expression, il ne s’agirait pas d’oublier ses sages résolutions aussitôt que formulées, se faire comprendre est toujours un mérite, et si je me répète, si je me répète même terriblement, cela semble inévitable, puisqu’après mûre réflexion, j’ai choisi la paralysie volontaire et une ribambelle de mots muets, l’armure amère, sans larmes me taire, murmure amer me terre, mine, rai de lumière, enfoui, enfoui, enfoui… » 

 

                                                                                13 octobre 2026 

 

                                                                                                Frédéric Perrot 

 

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    L’énergie des esclaves est le titre d’un recueil de poèmes de Leonard Cohen (1974)

 

    « … et se faire comprendre est toujours un mérite, pour celui qui écrit. » (Guy Debord, Panégyrique) 

René Char, L'adolescent souffleté

 

René Char

 

Les mêmes coups qui l’envoyaient au sol le lançaient en même temps loin devant sa vie, vers les futures années où, quand il saignerait, ce ne serait plus à cause de l’iniquité d’un seul. Tel l’arbuste que réconfortent ses racines et qui presse ses rameaux meurtris contre son fût résistant, il descendait ensuite à reculons dans le mutisme de ce savoir et dans son innocence. Enfin il s’échappait, s’enfuyait et devenait souverainement heureux. Il atteignait la prairie et la barrière des roseaux dont il cajolait la vase et percevait le sec frémissement. Il semblait que ce que la terre avait produit de plus noble et de plus persévérant, l’avait, en compensation, adopté. 

         Il recommencerait ainsi jusqu’au moment où, la nécessité de rompre disparue, il se tiendrait droit et attentif parmi les hommes, à la fois plus vulnérable et plus fort. 

 

 

René Char, Les Matinaux (1947-1949) 

Éditions Gallimard, 1950