Dans le silence, Dans les marges du temps

 

Eric Doussin

  

Pour Kelig 

 

Je vais descendre 

Dans le silence  

 

Y trouver ma place  

N’en plus bouger 

 

Comme un nageur abandonne  

Ses vêtements sur la plage  

Pour se jeter à l’eau  

Je laisserai derrière moi  

Toute l’amertume de l’existence  

 

Je serai libéré du désir  

Libéré de la peur  

Je ne serai plus triste  

Ne serai plus déçu  

Douleurs peines souffrances  

 

Tout disparaîtra 

À l’instant même 

Où dans le silence descendu 

Je trouverai ma place 

Et n’en bougerai plus 

 

    Le poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot

Pulp, Summer 2026

 

 

Chansons jouées par Pulp à Belfort, le samedi 4 juillet. 

 

1) Sorted for E’s & Wizz 

2) Disco 2000 

3) Spike Island 

4) Razzmatazz 

5) Pink Glove 

6) Farmers Market 

7) This is hardcore 

8) Sunrise 

9) Begging for change 

10) Do you remember the first time ? 

11) Mis-Shapes 

12) Got to have love 

13) Babies 

14) Common People 

15) A Sunset 

 

Pour écouter Pink Glove 

 

https://youtu.be/MwHDQK2NnMQ?si=KZEibfA5jBEoDaPr 

Plus un homme est différent de moi, plus il me paraît réel (Fernando Pessoa)

 

 

Ce qui produit en moi, me semble-t-il, ce sentiment profond dans lequel je vis, de discordance avec les autres, c’est que la plupart des gens pensent avec leur sensibilité, et que moi je sens avec ma pensée.  

Pour l’homme ordinaire, sentir c’est vivre, et penser, c’est savoir vivre. Pour moi, c’est penser qui est vivre, et sentir n’est rien d’autre que l’aliment de la pensée.  

Il est curieux de constater que, ma capacité d’enthousiasme étant assez limitée, elle est, spontanément, plus sollicitée par ceux qui sont de tempérament opposé au mien, que par ceux qui appartiennent à mon espèce spirituelle. Je n’admire personne, en littérature, davantage que les classiques, qui sont certes ceux à qui je ressemble le moins. Si j’avais à choisir, pour unique lecture, entre Vieira et Chateaubriand, c’est Vieira que je choisirais sans avoir à réfléchir longuement.  

Plus un homme est différent de moi, plus il me paraît réel, précisément parce qu’il dépend moins de ma subjectivité. 

 

Fernando Pessoa, Le livre de l’intranquillité 

Traduit du portugais par Françoise Laye 

 

The Cure, Prayers for rain (pour Valentine)

 

 

Pour écouter Prayers for rain : 

https://youtu.be/MnHxZUoHVAc?si=gUVvqyRrQjV8PIXl 

À l’heure des vérités amères, Dans les marges du temps

 

 

À l’heure des vérités amères, 

Marcher dans la ville déserte. 

Le ciel, au-dessus des toits,  

Semble une toile peinte  

D’un noir immaculé 

Qu’une main pourrait froisser… 

Outre l’éclairage public  

D’un blanc laiteux,  

Seules brillent, on ne sait pour qui,  

Les vitrines des hideuses boutiques, 

Qui tassées les unes contre les autres, 

Comme des filles des rues,  

Exposent du rêve vulgaire et galvaudé… 

Si en lieu et place  

De toute cette pacotille,  

On installait des aquariums,  

Les noctambules pourraient s’instruire :  

Car au fait, comment font les poissons pour dormir ? 

 

Soudain des cris… 

Un homme court après un autre.  

Nulle angoisse.  

Le premier est hilare,  

Ce doit être un jeu,  

Une parade d’amour  

D’un genre particulier.  

Le second s’essouffle à ta hauteur,  

Puis avec un cri de hooligan  

Ou d’animal en rut,  

Repart à la poursuite  

Du rire qui s’enfuit… 

 

Le regard tombe.  

Dans un renfoncement,  

Une masse sombre se révèle être  

Un pauvre clochard abruti par l’alcool,  

Englouti sous des tas de couvertures 

Et d’objets hétéroclites 

Qui constituent ses possessions.  

Même s’il grogne et gémit 

Dans son sommeil, 

Lui au moins, on sait comment il dort… 

Dans un roman dit réaliste 

Où l’auteur se plaît 

À tout peindre en gris,  

À cet instant précis  

Il se mettrait à pleuvoir  

Sur tes sombres pensées 

Afin de parachever  

Le tableau pathétique : 

Rien de tel.  

Le ciel est une toile peinte, 

La ville un décor,  

Et il faut te convaincre 

Que toi et ce monde 

Vous êtes réels… 

 

 

     Le poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot.