Natures mortes

    Nos vieilles vanités ont été retirées de leurs cadres. Des objets transis, pâles et maladifs hantent nos appartements où nos reflets étonnés se frôlent et se fuient… Dans la lumière aseptisée des lampes au néon, un crâne de plastique rose contemple les croisées, tandis qu’un vain napperon en osier s’étale sur un meuble de formica où trône un bouddha de pacotille. Des fleurs artificielles ternissent dans des vases d’un goût douteux alors qu’un calendrier aux charmes pompiers qui représente un chaton vautré dans une couverture blanche et jaune est accroché au papier peint hideux du mur ; élégant parmi des cartes postales figurant des couchers de soleils, des cathédrales et des touristes égarés entre d’autres présentoirs. Des magazines glacés aux clichés criards d’une vulgarité sans égale ont remplacé les vieux grimoires poussiéreux sur l’accoudoir d’un divan de moleskine que recouvre une espèce de drap à carreaux rouges et noirs. Las, tout un fouillis de produits de beauté et d’ustensiles de cuisine compose un laborieux capharnaüm sur le bord prétentieux d’une armoire que surplombe gaiement une authentique poubelle de table de Vallauris.

Le texte est extrait du recueil autoédité Les heures captives (décembre 2012). Frédéric Perrot