Sang murs gris hôpital
Tout ce gaz lacrymal
Projeté à la face
Du désir de la foule
Des orages de coups
Achèvent le travail
Cris douleurs œil perdu
Jusqu’aux mains
arrachées…
Silence murs prisons
La rue s’est tue et l’Etat
A remis rudement
Le désir à sa place…
Si
je fais mes cils charbonneux
Et
mes yeux de plus de lumière
Et
mes lèvres plus écarlates,
Demandant
à tous les miroirs
Si
tout est comme je le veux,
Nulle
vanité ! Je recherche
Le
visage qui fut le mien
Avant
qu’il n’y ait le monde.
Et
qu’importe si je regarde
Un
homme tout comme si
C’était
mon amour quand pourtant
Mon
sang est demeuré froid
Et
mon cœur ne bat pas plus vite ?
Pourquoi
me dire cruelle,
Pourquoi
se croire trahi ?
Je
le veux aimant ce qui fut
Avant
qu’il n’y ait le monde.
William Butler Yeats
Traduction : Yves
Bonnefoy
Nous sommes cinq dans la tente, sans compter
l’ordonnance qui nettoie mon fusil. Il y a
une discussion animée entre mes camarades
officiers. Dans la marmite, du petit salé tourne
avec des macaronis. Mais ces braves
n’ont pas faim – et c’est tant mieux !
Ils n’ont qu’une envie, éructer à propos
de Hus et autre Hegel, prêts à tout pour passer le
temps.
Qui s’en soucie ? Demain on se bat. Ce soir ils ont
envie
de s’asseoir en rond pour causer de rien, de
philosophie. Peut-être la marmite n’est-elle pas là
pour eux ? Ni le réchaud, ni ces pliants
sur lesquels ils sont assis. Peut-être n’y a-t-il pas
une bataille qui les attend demain matin ?
C’est ce que nous préférerions tous. Peut-être
ne suis-je pas là pour eux, non plus. Prêt
à servir à manger. Je est un autre,
comme a dit quelqu’un. Je, ou un autre, peut aussi
bien être
en Chine. À table, camarades,
dis-je, distribuant les assiettes. Mais quelqu’un
vient d’arriver, de mettre pied à terre. Mon ordonnance
va jusqu’à l’entrée de la tente, puis lâche son
assiette
et recule d’un pas. La Mort entre sans dire
un mot, vêtue d’une redingote.
Je pense d’abord qu’elle doit chercher l’empereur,
qui est vieux et malade de toute façon.
L’explication serait
celle-là. La Mort s’est égarée. Je ne vois que ça.
Elle a un bout de papier à la main, nous considère
brièvement, consulte des noms.
Elle lève les yeux. Je me tourne vers le réchaud.
Quand je me retourne, tout le monde a disparu.
Tout le monde,
sauf la Mort. Elle est toujours là, immobile.
Je lui donne son assiette. Elle a fait
du chemin. Elle a faim, je crois, et mangerait
n’importe quoi.
Traduction : Jacqueline Huet et Jean-Pierre Carasso.
Raymond Carver, Poésie.
« Mes racines ?
Quelles racines ? Je ne suis pas une salade… »
Bernard-Marie Koltès, Le retour au
désert
C’est une prière
Il est à souhaiter
Que les jours de colère
Soient derrière nous
Puissent les esprits
Retrouver la raison
Et la parole le calme
Qui lui est nécessaire
Nous sommes fatigués
Des rhétoriques
guerrières
Des discours d’exclusion
Et du sinistre bal des
petites ambitions
Nous sommes fatigués
Du racisme ordinaire
Et de celui
Qui ne dit pas son nom
Nous n’aimons pas la
chasse
Aux électeurs aux
étrangers
Oh
s’imaginer même une seconde
Dans
la peau du stigmatisé
Nous sommes fatigués
Des vieilleries que l’on
déterre
Pour nous les vendre
Comme des nouveautés
Et nous jugeons assez déplorable
Que le moindre patelin de
France
S’honore de son église
Les racines chrétiennes
quelle sottise !
Nous n’en sommes plus là
Et nous souhaiterions
seulement
Qu’une belle lumière
Baigne le corps des amants
