Louisa, pauvre Louisa

    

Non, non, tu n’avais pas le droit de faire ça, tu n’avais pas le droit de faire ça à Louisa, pauvre Louisa ! Dois-je te rappeler que Louisa est mon amie, qu’elle avait confiance en moi ? Comment vais-je pouvoir la regarder à présent ? Non, non, tu n’avais pas le droit, je n’en reviens pas… Pauvre Louisa ! Malgré son intelligence, ce n’est encore qu’une enfant naïve : elle a la moitié de ton âge, elle pourrait être ta fille… Non, non, je ne suis pas comme toi, je ne fantasme pas sur des gamines qui ont la moitié de mon âge, qui pourraient être ma fille, je sais me tenir, moi ! Et ne va surtout pas me dire qu’elle l’a voulu ! C’est impossible ! Je suis au regret de te le dire, mais tu n’es pas son genre, tu ne peux absolument pas être son genre, regarde-toi, regarde-toi un instant ! Raisonnablement, tu ne peux faire envie à personne, et tu l’as entortillée, dans tes filets, dans tes discours, tu as profité de sa naïveté et du fait qu’elle t’admire… Si, si, elle t’admire, pauvre Louisa ! Elle t’admire parce qu’il y a au moins dix ans, tu as écrit quelques articles prétentieux que trois ou quatre personnes, et elle, ont lus… Et ne va surtout pas me dire qu’elle l’a voulu ! C’est impossible ! Je parie que tu l’as fait boire : c’est bien ton style ça ! Tu es comme l’un de ces ignobles serpents que nous avons vus à l’aquarium, tu t’enroules autour de tes proies pour les étouffer… Jamais aucun scrupule, jamais aucun remords. Comment un boa pourrait-il avoir des remords ? Quoi ? Non, non, je ne délire pas ! Je sais que tu l’as fait boire… Comme l’autre écervelée… Comment s’appelait-elle déjà ? Belinda, oui, c’est ça, Belinda, la blonde vénitienne stupide comme une tête de gondole : ce qui prouve, soit dit entre nous, que tu n’as aucun goût et que tu te jettes sur tout ce qui bouge… Tu n’étais pas son genre non plus et tu as dû la droguer, dissoudre un truc dans son verre… La sempiternelle histoire, de tes amours clandestines… Mais tu as eu chaud sur ce coup-là ! Aussi bête soit-elle, une fille qui se réveille à poil dans un lit, avec un affreux mal de tête, ne se souvient de rien, mais se sent sale, salie, aussi bête soit-elle, elle soupçonne qu’il s’est passé quelque chose de louche, tu as eu chaud sur ce coup-là, elle aurait pu porter plainte, elle aurait dû porter plainte, nous n’en serions pas là aujourd’hui, d’autres auraient parlé, la liste se serait révélée longue et tu aurais fini de nuire… Oh, Louisa, pauvre Louisa !

 

 

                                   Février – mars 2024. Frédéric Perrot