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| Charles Baudelaire, par Jimmy Poussière |
Connais-tu, comme moi, la douleur
savoureuse,
Et de toi fais-tu dire : « Oh !
l’homme singulier ! »
– J’allais mourir. C’était dans mon âme
amoureuse,
Désir mêlé d’horreur, un mal particulier ;
Angoisse et vif espoir, sans humeur
factieuse.
Plus allait se vidant le fatal sablier,
Plus ma torture était âpre et délicieuse ;
Tout mon cœur s’arrachait au monde
familier.
J’étais comme l’enfant avide du spectacle,
Haïssant le rideau comme on hait un
obstacle…
Enfin la vérité froide se révéla :
J’étais mort sans surprise, et la terrible
aurore
M’enveloppait. – Eh quoi ! n’est-ce
donc que cela ?
La toile était levée et j’attendais
encore.
Pour l’écho imaginaire, Bernard-Marie Koltès, Dans la solitude des champs de coton :
« Non, vous ne pourrez rien atteindre qui ne le soit
déjà, parce qu’un homme meurt d’abord, puis cherche sa mort et la rencontre
finalement, par hasard, sur le trajet hasardeux d’une lumière à une autre
lumière, et il dit : donc, ce n’était que cela. »
