Un grand merci à la poétesse Marie-Anne Bruch d’avoir consacré ce jour une publication de son excellent blog, La Bouche à Oreilles, aux deux musiques et vidéos réalisées par l’ami Nicolas Schiochet à partir de mes poèmes : Edition spéciale et Chaque planète que nous abordons est morte. Frédéric Perrot
Pour voir la publication :
https://laboucheaoreilles.wordpress.com/2025/06/17/deux-videos-sur-des-poemes-de-frederic-perrot/
Pour
lire le poème de Marie-Anne Bruch, Laissez l’horizon tranquille :
On
fait parfois comme si les gens ne pouvaient pas s’exprimer. Mais, en fait, ils
n’arrêtent pas de s’exprimer. Les couples maudits sont ceux où la femme ne peut
pas être distraite ou fatiguée, sans que l’homme dise : « Qu’est-ce
que tu as ? exprime toi… », et l’homme sans que la femme…, etc. La
radio, la télévision ont fait déborder le couple, l’ont essaimé partout, et
nous sommes transpercés de paroles inutiles, de quantités démentes de paroles
et d’images. La bêtise n’est jamais muette ni aveugle. Si bien que le problème
n’est plus de faire que les gens s’expriment, mais de leur ménager des vacuoles
de solitude et de silence à partir desquelles ils auraient enfin quelque chose
à dire. Les forces de répression n’empêchent pas les gens de s’exprimer, elles
les forcent au contraire à s’exprimer. Douceur de n’avoir rien à dire, droit de
n’avoir rien à dire, puisque c’est la condition pour que se forme quelque chose
de rare ou de raréfié qui mériterait un peu d’être dit. Ce dont on crève
actuellement, ce n’est pas du brouillage, c’est des propositions qui n’ont aucun
intérêt. Or ce qu’on appelle le sens d’une proposition, c’est l’intérêt qu’elle
présente. Il n’y a pas d’autre définition du sens, et ça ne fait qu’un avec la
nouveauté d’une proposition. On peut écouter des gens pendant des heures :
aucun intérêt… C’est pour ça que c’est tellement difficile de discuter, c’est
pour ça qu’il n’y a pas lieu de discuter, jamais. On ne va pas dire à quelqu’un :
« Ça n’a aucun intérêt, ce que tu dis ! » On peut lui dire :
« C’est faux. » Mais ce n’est jamais faux, ce que dit quelqu’un, c’est
pas que ce soit faux, c’est que c’est bête ou que ça n’a aucune importance. (1)
C’est que ça a été dit mille fois. Les notions d’importance, de nécessité, d’intérêt
sont mille fois plus déterminantes que la notion de vérité. Pas du tout parce
qu’elles la remplacent, mais parce qu’elles mesurent la vérité de ce que je
dis. Même en mathématiques : Poincaré disait que beaucoup de théories
mathématiques n’ont aucune importance, aucun intérêt. Il ne disait pas qu’elles
étaient fausses, c’était pire.
(1)
On pourrait objecter à Gilles Deleuze qu’il sous-estime la malhonnêteté intellectuelle,
et l’intérêt tout idéologique que trouvent certains médias à propager et asséner
le faux du matin au soir. La crapulerie de quelques détestables éditocrates,
qui ne cessent jamais d’intervenir dans ce qu’ils ont le toupet de nommer le
débat public, semble sans limites, donne le vertige… Ce « dont on crève
actuellement », en 2025, c’est de la masse insensée des discours mensongers,
dont leurs auteurs savent bien qu’ils sont mensongers, sans que cela n’ait la
moindre importance, comme le prouverait suffisamment le concept de « post-vérité ».
L’été
chantait sur son roc préféré quand tu m’es apparue, l’été chantait à l’écart de
nous qui étions silence, sympathie, liberté triste, mer plus encore que la mer
dont la longue pelle bleue s’amusait à nos pieds.
L’été chantait et ton cœur nageait loin de
lui. Je baisais ton courage, entendais ton désarroi. Route par l’absolu des
vagues vers ces hauts pics d’écume où croisent des vertus meurtrières pour les
mains qui portent nos maisons. Nous n’étions pas crédules. Nous étions
entourés.
Les
ans passèrent. Les orages moururent. Le monde s’en alla. J’avais mal de sentir
que ton cœur justement ne m’apercevait plus. Je t’aimais. En mon absence de
visage et mon vide de bonheur. Je t’aimais, changeant en tout, fidèle à toi.
 |
| Vitrine réalisée par Emilie Angebault dans le cadre du Rallye du livre |
Après l’orage et les feux d’artifice, le
vent chasse les nuages, est signé l’armistice : le ciel est réconcilié
avec le jour.
Venu du village pour tituber dans le
crépuscule mauve, l’élagueur taille les ronciers, les broussailles. Malgré sa
lourde ivresse, ses gestes sont précis et la sueur au front, accomplit son
travail…
Une soudaine éclaircie lui fait
apercevoir deux amants renversés sous les arbres, dans l’herbe humide,
scintillante de rosée. Leurs gestes sont précis, ils savent leur histoire et la
nuit s’avançant, n’ont de cesse de se réconcilier.
Ils s’aiment et s’aiment encore, sous le
regard vitreux du pauvre homme de peine, qui retient une larme et s’en va ;
quand dans le silence nauséeux du soir, éclate un rire sauvage.
 |
| Clint Eastwood (portrait par Eric Doussin) |
Pour
écouter Clint Eastwood par Gorillaz :
https://youtu.be/I7yqFVEvdY0?si=RQ8c0BC85WIG74hh
 |
| Jarvis Cocker, portrait par Anthoni |
Ce sera une brève ! Vingt-quatre ans après We love life, Jarvis Cocker et Pulp, sont de retour, avec un nouvel album, More, annoncé pour le 6 juin. Spike Island est un excellent single. Cerise sur le gâteau : l’album est produit par le très couru James Ford, Gorillaz, Fontaines D.C., Depeche Mode.
Pour écouter Spike Island :
Je
vois votre dos courbé, et il m’émeut, votre dos, il m’émeut au point d’avoir
envie de pleurer, moi qui n’ai ni pleuré de rire ni pleuré de tristesse ou de
joie ou d’affection ou de rien depuis bien longtemps, je crois. Votre dos, je
ne peux cesser d’écrire ce mot, est-ce la sensation de mouillé, est-ce sa
courbure, son épaisseur si concrète, me rappelle l’ours de la fosse du Jardin
des plantes, pendant les inondations de Paris et de sa banlieue, en 1910. De
tout le lot de photographies que j’ai trouvé aux puces, avant mon mariage avec
Mallaury, je n’ai conservé que celle-ci. On le voit à moitié dans l’eau, la
tête penchée. Au-dessus, on distingue une petite foule avide d’impressions
fortes, pressée contre la grille, à l’observer en surplomb. C’est poignant.
Une
fois, je l’ai montrée à Mallaury. Il connaissait l’histoire de cette crue,
qu’il m’a racontée. Il a aussi dit : si seulement les entrepôts pouvaient
être submergés aujourd’hui comme les stocks des éditeurs et libraires de
l’époque, ça écrémerait salutairement la production actuelle. Nous n’avons pas
parlé de l’émotion qui m’a saisie, qui me bouleverse encore, quand je la
regarde.
Je
vois votre dos, et je pense à celui de l’ours. Vous n’êtes pas un bel animal
pris par les eaux, vous n’avez pas peur du danger, vous travaillez dans ce
restaurant où nous mangeons et buvons et où après un gage d’adolescent à peine
pubère des autrices s’embrassent, vous lavez le sol des toilettes, et je vous
regarde le laver, je suis restée debout près de la porte, je distingue
maintenant un petit chemin non nettoyé qui pourrait mener jusqu’à une des
toilettes, toutes sont ouvertes, il n’y a personne d’autre que nous, vous qui
lavez, moi qui vous regarde, je ne sais plus bien pourquoi je suis entrée ici,
je reste, c’est tout, à vous regarder alors que vous ne me voyez pas, pas
encore, non, on ne se voit pas, on ne se voit pas encore.
Je
vous regarde laver le sol, et voici ce qu’il me semble : vous n’agissez
pas parce que le protocole indique son exécution comme ci ou comme ça, pour
vous conformer, affecter d’avoir une occupation, répondre aux ordres du chef,
pour un bonus sur votre salaire ou montrer du zèle au risque de déplaire aux
collègues, car normalement votre emploi se résume strictement à celui, selon la
fiche de poste, de serveur, vous vous comportez ainsi parce que vous voulez
prendre soin.
Vous
voulez, aimer.
Séverine Chevalier,
Théorie de la disparition
La Manufacture de livres,
janvier 2025
Pitoyable
frère ! Que d’atroces veillées je lui dus ! « Je ne me saisissais
pas fervemment de cette entreprise. Je m’étais joué de son infirmité. Par ma
faute nous retournerions en exil, en esclavage. » Il me supposait un
guignon et une innocence très bizarres, et il ajoutait des raisons inquiétantes.
Je
répondais en ricanant à ce satanique docteur, et finissais par gagner la
fenêtre. Je créais, par-delà la campagne traversée par des bandes de musique rare,
les fantômes du futur luxe nocturne.
Après
cette distraction vaguement hygiénique je m’étendais sur une paillasse. Et,
presque chaque nuit, aussitôt endormi, le pauvre frère se levait, la bouche
pourrie, les yeux arrachés, – tel qu’il se rêvait ! – et me tirait dans la
salle en hurlant son songe de chagrin idiot.
J’avais
en effet, en toute sincérité d’esprit, pris l’engagement de le rendre à son
état primitif de fils du Soleil, – et nous errions, nourris du vin des cavernes
et du biscuit de la route, moi pressé de trouver le lieu et la formule.
Pour lire le très bon article de Marie-Anne Bruch sur le roman d’Albert Cossery, Mendiants et orgueilleux, que l’on peut légitimement tenir pour un chef-d’œuvre méconnu :
https://laboucheaoreilles.wordpress.com/2025/03/21/mendiants-et-orgueilleux-dalbert-cossery/
 |
| Michel Meyer, Good Night, 2022 |
Éros et Thanatos sont
dans un bateau
un documentaire de Michel
Meyer
le jeudi 8 mai, à 20h, au
DIVANOO, à Bischheim
- une exploration du
continent dépressif -
La dépression est un mot
valise, comme tous les mots, et évoque un phénomène très répandu, en France
comme ailleurs, qui explique sans doute le succès d’un Houellebecq, l’écrivain
dépressif de la dépression pour déprimé.e.s.
Le film ne parle pas de
la pathologie lourde, mais de celles issues des revers de la vie, qui sont,
avec un peu de distance, réellement passionnantes, à vivre comme des moments de
gestation profonde.
Il est également question
de dépression sociétale, plus perverse, induite par des événements comme
l’érosion des régimes démocratiques, ou le conflit israélo-palestinien, la
COVID, ou encore simplement les réseaux sociaux, tout ce qui clive ou divise le
corps social, et interroge le monde contemporain. Ce sont des questions qui ne
se posent pas dans ce film, qui a dix ans, et est travaillé par d'autres
problématiques.
Le film n’est pas
anxiogène, il est même souvent drôle, car l’humour a partie liée avec le
malheur, comme le savent les clowns et les humoristes.
C’est un film de paroles
et d’images, qui se passe à Strasbourg, Paris et Marseille.
Texte
de Michel Meyer
Pour lire Edition spéciale
dans sa version d’origine :
https://beldemai.blogspot.com/2018/12/edition-speciale.html
Pour Whisky Trumpet sur Facebook :
https://www.facebook.com/profile.php?id=61561745279468&locale=fr_FR
Pour la vidéo sur YouTube :
Au sortir d’un vernissage désolant
La solitude m’empoisonne, me dit l’homme en m’agrippant au col, au sortir d’un vernissage désolant. Son visage trop près du mien me paraît granuleux, crevassé, d’une rougeur pénible, comme la surface d’une planète lointaine. C’est une maladie que j’ai, contre laquelle il n’y a aucun remède, un mal incurable, mais qui n’a même pas le mérite d’être mortel… Pour en précipiter la fin, il faudrait que j’y mette moi-même la main. Or, cela, je ne le peux pas, j’ai peur que cela fasse mal, comme disait Stendhal ou je ne sais qui… En le repoussant un peu – car malgré les pastilles à la menthe dont comme tous les ivrognes honteux il semble faire un usage immodéré, il a mauvaise haleine – je lui enjoins de retrouver son calme et plus de mesure dans ses paroles, tant il est toujours un brin répugnant l’être qui dépose dans la balance la menace de son anéantissement… Qui veut mourir ne le dit pas. C’est son secret, un secret qu’il gardera jalousement jusqu’au bout… Mais peut-être n’a-t-il pas tout essayé ? Peut-être existe-t-il pour lui une issue ? Chacun à sa manière cherche une issue… Bien malgré moi sentencieux, je me perds dans des considérations générales qui ne peuvent lui être d’aucun secours et l’homme m’écoute distraitement, avec un fin sourire ironique, de même qu’on écoute un phraseur engoncé dans ses mots et leur banalité. Réalisant que mon bavardage l’ennuie, je me tais et d’un coup m’éloigne à pas précipités, comme chassé au hasard des rues, loin des vives lumières et des architectures pompières du musée d’art moderne… Au moins, au moins, aurais-je eu la délicatesse de ne pas entrer dans son jeu, en faisant étalage de mes propres souffrances.
Frédéric Perrot
Tiens !
ce baiser sur ton front ! Et, à l’heure où je te quitte, oui, bien haut,
que je te l’avoue : tu n’as pas tort, toi qui juges que mes jours ont été
un rêve ; et si l’espoir s’est enfui en une nuit ou en un jour, – dans une
vision ou aucune, n’en est-il pour cela pas moins PASSÉ ? Tout ce que nous
voyons ou paraissons n’est qu’un rêve dans un rêve.
Je
reste en la rumeur d’un rivage par le flot tourmenté et tiens dans la main des
grains du sable d’or – bien peu ! encore comme ils glissent à travers mes
doigts à l’abîme, pendant que je pleure – pendant que pleure ! O Dieu !
ne puis-je les serrer d’une étreinte plus sûre ? O Dieu ! ne puis-je en
sauver un de la vague impitoyable ? TOUT ce que nous voyons ou paraissons,
n’est-il qu’un rêve dans un rêve ?
Traduction de Stéphane
Mallarmé.
En équilibre instable
Libéré
des lubies et obsessions bourgeoises, indifférent à l’inutile luxe langagier
des pensées indigentes, balivernes prétendument modernes énoncées avec le
sérieux d’un enfant capricieux, en équilibre instable, sur un fil je demeure, répudiant
d’un même geste les obscures traditions et les fausses lumières, éperdument
insoucieux de ce qui préoccupe mes contemporains avec tant de fureur.
Assez joué les funambules
Cette misérable femme de drame après avoir monopolisé la
parole, écrasé de son mépris ses interlocuteurs, balayé comme bagatelles les
règles tacites de tout échange, cette misérable femme de drame, à présent que
la soirée s’étiole, gémit lamentablement sur une occasion manquée, une
opportunité dont son intransigeance a brisé les ailes. Elle est lourdement ivre
et sa voix naguère arrogante, acérée comme un rasoir, devient hasardeuse,
titubante. Pathétique, au bord des larmes, son visage s’effondrant de plus en
plus mollement comme de la cire de bougie, elle se met à battre sa coulpe, à
regretter l’inflexibilité de son désir, cette intensité dans les
rapports humains qu’elle ne manque jamais de théoriser et de mettre en
pratique. – Mais assez joué les funambules. Je ne tiens pas à être le témoin
compatissant de cette douleur qui ne se soucie que d’elle-même. C’est à peine
si elle me voit… Je ne suis pas une épaule sur laquelle on peut s’appuyer,
je ne suis pas un mouchoir où essuyer ses pleurnicheries et je ne tiens absolument
pas à inventer je ne sais quelles paroles douces et consolantes, afin de lui
marquer ma sympathie, comme si nous étions tous deux des êtres humains et non
des fantoches. Après tout, ses opinions tranchées, son ton sans réplique, le
sérieux épuisant des sujets de conversation lancés à son initiative, ses
prétentions à la profondeur, m’ont un peu gâché la belle soirée qui
s’annonçait… Ayant vidé mon verre, je la salue et quitte le bar.
Sans filet
C’était un de ces jours où le vent violent emportait les enfants, les vieilles femmes esseulées et d’autres badauds dont on aurait pu supposer davantage de résistance ou qu’ils auraient eu aux premiers signes de la tempête, la présence d’esprit soit d’alourdir leurs poches avec des cailloux, soit de se mettre à l’abri : un de ces jours, en bref, où la consigne générale était de rester chez soi, afin de ne pas être par accident aspiré dans une spirale ascensionnelle et de disparaître comme feuille morte dans les nuées. Rester chez moi me convenait tout à fait, on n’avait pas trop besoin de me l’ordonner. Mais là, ce n’était pas possible : j’étais au bout du rouleau, c’est-à-dire que j’étais arrivé au bout de mon sachet de pilules, et sans pilules, affronter ce que l’on nommait par convention la réalité était au-dessus de mes forces. Il fallait donc en théorie qu’en ce jour particulier, indépendamment du vent et de l’avis de tempête, je me rende chez mon fournisseur, en espérant qu’il daignerait peut-être me dépanner… Il n’habitait pas la porte à côté et les jours de grands vents les transports en commun ne circulaient pas. Très concrètement, pour le reste, j’étais aussi vaillant qu’une taie d’oreiller et le vent, le vent, aurait raison de moi sans difficulté… Cela ne faisait aucun doute… Mais la réalité redevenant de plus en plus hideuse, le manque se faisant cruellement sentir, je m’habillais, décidé à me jeter dans la rue sans filet.
-----------------------------
« Une misérable femme de drame, quelque part dans le monde, soupire après des abandons improbables. »
(Arthur Rimbaud, « Jeunesse I », Illuminations)
Frédéric
Perrot, avril 2025
Publication sur Bernard-Marie
Koltès :
https://beldemai.blogspot.com/2019/10/sur-bernard-marie-koltes-notes-de.html
 |
| Claude Lapointe, Palimpseste II (2014) |
Exposition Du trait au
pinceau
Médiathèque Olympe de Gouges (19 mars –17 mai 2025)
 |
| Primo Levi |
Les fleuves impassibles
Continueront de couler vers la mer,
Ou de déborder en dévastant les berges,
Ouvrages antiques d’hommes tenaces.
Les glaciers continueront
De meuler le roc en crissant,
Ou de s’effondrer tout à coup,
En tronquant la vie des sapins.
La mer continuera de battre,
Captive, entre les continents,
De plus en plus avare de richesses.
Étoiles, planètes et comètes
Continueront seules leur cours.
La Terre aussi redoutera les lois
Immuables de la création.
Mais pas nous. Nous, espèce rebelle,
Riche en génie, pauvre en bon sens,
Nous détruirons et corromprons
De plus en plus hâtivement ;
Vite, vite amplifions le désert
Dans les forêts d’Amazonie,
Dans le cœur vivant de nos villes,
Dans nos propres cœurs.
2
janvier 1987
Primo Levi
À une heure incertaine
Traduit de l’italien par Louis Bonalumi
Un banal conférencier
« Vous
croyez que ce ne sont que de sourdes menaces proférées pour rire. Mais attendez
que je me ressaisisse, que je dépoussière mes lunettes et vous serez surpris.
Vous n’en croirez pas vos yeux : ce sera comme dans un film à grand
spectacle où les corps décollent, projetés contre les murs. Vous me prenez pour
un banal conférencier, ennuyeux à souhait, mais mes paroles vont tourbillonner
parmi vous comme tempête. D’un coup vous devrez vous accrocher aux angles de
vos tables, pour ne pas vous retrouver plaqués au plafond, dans une position
incommode et avec vos cheveux retombant sur vos visages. Il me sera alors
loisible de vous en faire redescendre doucement, avec mille précautions, ou de
la façon la plus brutale. »
Nos rapides translations
Quitter
un univers de pacotille, pour un autre qui le sera tout autant, de
pacotille ! La sempiternelle comédie… Nous n’avons rien à attendre de nos
rapides translations : c’est la même sinistre farce à tous les étages.
Nous pourrons les parcourir aussi vite que possible, nous démener comme de
beaux diables : toujours l’ineptie nous précédera et nous arriverons dans
une situation fausse, où nous ne voulons pas être. Il ne tiendra sans
doute qu’à nous d’y rebondir pour nous retrouver propulsés vers une autre bulle
aussi englobante de vide.
Changement
de mode opératoire
« Les
nouvelles directives font peser sur nous de douloureuses obligations. Pour le
moment, il faut bien le dire, nous ne sommes pas vraiment à la hauteur et la
phase de transition se révèle cruelle pour les plus fragiles d’entre nous, qui
sont un peu à la traîne. – Nous devrons les laisser derrière nous, les
abandonner comme des poids morts, les sacrifier au besoin. Sacrifice
nécessaire. Changement de mode opératoire. Mort aux faibles et aux inadaptés.
Nous n’aurons pas d’autre choix que de les laisser croupir dans leur misère. »
Un jour que j’étais à ma fenêtre
En
esprit délicat ou moqueur, le fuyard abandonna le marteau du crime dans la
baraque à livres sise en bas de mon immeuble. Il l’avait au préalable
soigneusement nettoyé de toute trace de sang, de sorte que l’outil était propre
comme un sou neuf et prêt à l’usage. Au loin s’entendaient des sirènes
de police : peut-être était-il poursuivi, traqué à travers toute la ville,
mais l’homme, après avoir jeté négligemment dans un container à poubelle le
torchon noir de sang avec lequel il avait nettoyé son arme, sifflota un moment,
puis disparut sans demander son reste… Le marteau devait quelques minutes plus
tard trouver preneur en la personne d’un bon père de famille qui avait dans les
jambes deux enfants qui braillaient de façon exaspérante et empoigna l’outil
d’un geste vif, comme s’il en avait l’utilité immédiate. Effrayé par le regard
du bon père de famille sur sa descendance, je refermais discrètement ma
fenêtre, soucieux de ne pas me laisser aller à mes imaginations habituelles. Dans
mes moments d’angoisse, je prêtais volontiers aux objets une autonomie
dangereuse et je pouvais sans trop d’efforts me figurer ce marteau, qui avait
été l’instrument d’un premier crime, exercer une certaine influence sur son
nouveau propriétaire. Même passé entre d’autres mains, le marteau restait
marqué du sceau de la violence et du sang : c’était un objet devenu
maudit, qui risquait d’insuffler au bon père de famille d’étonnantes idées, ou de
réveiller en lui de frustes passions archaïques…. Dans mes moments d’angoisse,
je dois bien l’avouer hélas, de telles inepties ne me semblaient pas sans
vraisemblance et m’embrouillaient l’esprit, et il fallait que la crise se
passe, pour que je me trouve enfin libéré de ces imaginations morbides. Il
serait juste de dire à cet endroit que l’angoisse est une longue dégringolade
dans les bas-fonds honteux de l’âme humaine, où tout est sombre, maladif,
trompeur… Mais assez de discours, brisons-là.
Message
accroché sur ma porte
« Monsieur,
nous vous informons que nous sommes fatigués d’entendre vos cris et hurlements
en plein milieu de la nuit. Vous semblez avoir de fréquents et horribles
cauchemars, qui vous réveillent en sursaut : nous en sommes désolés pour
vous, mais nous tenons à souligner que les bruits qui proviennent de votre
appartement se révèlent de plus en plus inacceptables. Les objets, c’est le
moins que l’on puisse dire, ont une fâcheuse tendance à tomber chez vous, et à
chaque fois, nous faisons un bond dans notre lit. Par moments, vous allez l’air
de parler à quelqu’un, qui se trouverait dans votre chambre : vous haussez
la voix, vous êtes mécontent, en colère… Ne croyez pas que nous vous
espionnons : c’est toujours une gêne pour nous de vous entendre parler
ainsi, d’autant que vous parlez assez fort et que nous comprenons bien des
choses… Ce n’est pas beau tout ça. Vous devriez en discuter avec un médecin, un
psychiatre, un psychanalyste, un sophrologue, un coach, enfin un expert. Il
existe des moyens pour mieux dormir et respecter le sommeil des autres. »
Dernière station avant l’oubli
Notre
train était lancé à trop vive allure à travers des paysages qui n’étaient que
des toiles peintes, des images projetées directement dans l’œil du voyageur, si
d’aventure l’idée lui venait de se tourner vers la fenêtre. Ces fresques
colorées volontiers naïves devaient lui dissimuler l’état réel des
régions qu’il traversait et rendre son voyage plus agréable en le libérant de
toute tristesse et de toute mauvaise conscience. Mais cela en fait arrivait peu,
pour ainsi dire jamais. La plupart des voyageurs étaient immergés dans leurs
propres images. Chacun était entouré d’un halo imperceptible qui avait le
double avantage de le protéger des maladies contagieuses et de l’isoler dans
son univers strictement personnel. Le train était très silencieux et
entièrement automatisé. Les voyageurs à l’intérieur de leur halo privé,
n’avaient pas faim, ni soif, ni sommeil, ni besoin de se soulager ou de
soulager leurs membres : pendant les quelques heures que durerait le voyage,
ils n’avaient plus de corps, ils n’étaient plus que des regards perdus dans des
images de toutes sortes. Ce pouvait être entre mille autres choses des films d’actions
colossaux, des vidéos pornos, des avalanches de saynètes charmantes avec des
bébés ou des chats, des séries historiques, des sketchs d’humoristes ou des documentaires
animaliers. Comme les halos n’empêchaient pas les communications extérieures, beaucoup
étaient occupés à discuter et à régler des affaires avec des correspondants
fantômes. Tout serait donc allé pour le mieux dans le meilleur des mondes
possibles, si une voix mécanique ne s’était pas mise à répéter dans une bonne trentaine
de langues un message mystérieux. Nous n’étions qu’une poignée de touristes français
et anxieusement nous tendions l’oreille. Enfin notre tour vint : Dernière
station avant l’oubli. Notre train lancé à trop vive allure sortit peu après de
ses rails lumineux pour se fracasser dans un épouvantable paysage de ruines.
Frédéric Perrot – Avril 2025
.jpg)
