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| Dessin de Valentine |
Sang murs gris hôpital
Tout ce gaz lacrymal
Projeté à la face
Du désir de la foule
Des orages de coups
Achèvent le travail
Cris douleurs œil perdu
Jusqu’aux mains
arrachées
Silence murs prisons
La rue s’est tue et l’État
A remis rudement
Le désir à sa place
Le poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot
Quatrième de couverture
En 1944, avant même que le tonnerre atomique ait mis le point d’orgue au fracas des combats où se sont effondrées les idéologies du siècle, André Breton, en écrivant Arcane 17, indique les conditions impérieuses d’une résurgence de l’homme. Au contact de la nature, et surtout de la Femme, médiatrice qui dissipe les ténèbres religieuses entretenues autour du rêve, la méditation du poète replace le sacrifice du phénix, pur de toute idée de culpabilité, dans une lumière qui sait préserver la part de la nuit. Les « trois voies » vers cette lumière (l’arcane 17, du tarot, n’est-ce pas l’« Étoile » ?) sont la liberté, l’art et l’amour.
Dans L’espace littéraire de Maurice Blanchot, à lire : « L’itinéraire de Hölderlin »
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| La découverte de l'oreille (Blue Velvet) |
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| Laura Palmer (Twin Peaks) |
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| Pete rencontre Alice (Lost Highway) |
Photographies extraites du livre David Lynch (Entretiens avec Chris Rodley). Éditions Cahiers du cinéma
Présentation de l’éditeur :
« Ma détresse est aussi une partie de la détresse universelle. Ma vie ne
se réduit pas aux cris que jette un individu originaire de la
bourgeoisie zurichoise, et à qui son éducation fut fatale ; elle se
confond avec le hurlement peuplé de mille voix de tout l’univers où le
soleil ne s’est plus levé. »
Dans la bonne société zurichoise, au
milieu des années 1970, un homme se meurt. Il a trente-deux ans. Mais
ce qui le condamne, ce n’est pas tant le cancer qui l’accable que le
poids d’obligations absurdes censées garantir les fondements de son
existence et la reproduction de son milieu. À force de vouloir être
respectable à tout prix, il a perdu le sens de la vie et tente de le
reconquérir, in extremis, par l’écriture.
Publié à titre posthume en 1976, Mars
est l’unique texte de Fritz Zorn. Livre-culte pour toute une
génération, il résonne toujours aujourd’hui comme un cri qui nous
appelle à vivre.
Dans ce nouveau recueil, Sombres Vers Blancs, Marie-Anne Bruch évoque une fois encore sa difficulté à être au monde et un mal plus général, qui à n’en pas douter, est celui de notre triste temps : la détresse psychique. Les titres et sous-titres de certains poèmes sont à cet égard significatifs (Complainte de la folle, Souvenirs de dépression, Souvenirs d’asile). Cependant, malgré la noirceur du propos d’ensemble, ces Sombres vers blancs ne sont jamais, si je puis dire, plombants. Les vingt-quatre poèmes qui composent le recueil sont en effet portés par une bien curieuse énergie : Denis Hamel, qui signe la préface, parle à juste titre de « la vitalité de l’expression ». Le mélange des registres dans une forme apparemment classique (des quatrains pour l’essentiel), les rimes intérieures, les jeux de mots à la Desnos ou à la Bashung, permettent à Marie-Anne Bruch d’échapper au marasme, par l’humour et une pointe d’autodérision, cette délicatesse des désespérés : « Et plus je me cabosse et mieux je me ressemble ».
Marie-Anne Bruch, Sombres Vers Blancs, Éditions du Petit Pavé
Pour mémoire : « Mais Hermès ne trouva pas à l’intérieur de la grotte Ulysse au grand cœur. Assis sur le rivage, et toujours au même point, il pleurait, son cœur se brisait en larmes, gémissements et chagrins. Et sur la mer inlassable il fixait ses regards en répandant des pleurs. » (Homère, L’Odyssée, Chant V). Frédéric Perrot
Présentation de l'éditeur :
Par l’autrice la plus passionnante de sa génération, un essai de poétique lumineux. L’Idiote du village s’impose par la fragilité, l’innocence et la force d’un regard qui refuse la norme. Une langue libre et radicale, un geste littéraire rare, à la fois intime et visionnaire.
Laura Vazquez conduit le lecteur depuis les lieux et souvenirs fondateurs de son enfance – Villeneuve-la-rivière où vivait un garçon trisomique et Le Soler où vivait « La folle » –, dans les replis de la création littéraire. L’autrice travaille un matériau intime et s’interroge sur comment « le texte se met à écrire », comment dans la langue quelque chose advient qui se nomme littérature. Elle produit un essai versifié qui explore le réel et l’intime, l’écriture et la lecture, le rythme et la forme, les œuvres et le monde ; un court traité (de) poétique peuplé de livres, d’images et de figures d’écrivains, où l’on retrouve sa langue, son souffle et son rythme si singuliers.
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| Exposition au Divanoo |
Pour Valentine,
Si tu veux être un esprit libre,
Garde-toi de te pencher
Sur les remugles du passé.
Disperse la paille de tes fictions,
Et convaincs-toi que jamais
Ta vie ne fut si malheureuse
Qu’une mémoire fallacieuse
Te le laisse croire !
Puis déchire la toile en trompe-l’œil
Des désirs sans lendemain,
Des espoirs déçus,
Des souvenirs paralysants.
Si tu veux être un esprit libre –
Même pour un court instant ! –
Oublie ta peur, rejette l’angoisse
Comme un papier qu’on froisse,
Et même plongé dans les ténèbres,
Somnambule et trébuchant,
Reste fidèle à la lumière :
Vois ! rien n’égale la beauté du jour qui point
Le poème appartient à mon recueil, Dans Les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot
Champs - Champs essais (Paru le 11/03/2026)
Nous
avons peigné la chevelure des comètes,
Déchiffré les
secrets de la genèse,
Foulé les sables de
la lune,
Construit Auschwitz,
détruit Hiroshima.
Tu vois : nous
ne sommes point demeurés inactifs.
Primo
Levi (Procuration)
Il
a écrit pour comprendre et être compris
Sa
formation d’homme de science
L’a
conduit à combattre avec mépris
Le
brouillard des consciences
Que
les malheurs du siècle
Ont
obscurcies
Il
a écrit pour comprendre et être compris
Et
quitte à être démodé
Considéré
avec dédain
Il
a comme critère esthétique absolu
Exigé
la clarté
L’incommunicabilité
Dont
à son époque
L’avant-garde
artistique
A
fait une mode frivole
Lui
semblait un mot hideux
Désagréable
à l’oreille
Non
moins que dans l’idée
Lui
qui l’avait connue et combien
L’incommunicabilité
Réelle…
Il
a écrit pour comprendre et être compris
Comprendre
l’Allemagne et les Allemands
Poids
des années sa conscience s’est obscurcie
L’ont
usé et désespéré son devoir de témoin
Et
comme une insulte
À
la mémoire des millions d’engloutis
Toutes
les infâmes négations…
Il
a toutefois écrit un jour
Qu’un
suicide peut avoir mille raisons
Et
l’honnête homme par excellence
De
ce siècle vaurien
S’est
tué un onze avril au matin
Le poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot
Loin des esprits amers
Dont les flottilles
Toujours vous encerclent
Pour vous rabattre
Dans la zone de chasse
Où l’on pourra faire
Crever l’animal
Dans des gerbes d’eau
Mêlée d’or noir et de sang
Image dramatique
Naufrage anticipé
Si vous voulez savoir
Où je veux être et vivre
Je vous dirais
Peu importe n’importe où
Mais loin hors de portée
De tous ces esprits amers
Aux haines tenaces
Loin du terrible
ressentiment
Partout aux affaires
Loin si loin
De la bêtise et de la
rage
Frédéric Perrot
Je
pleure quand le soleil se couche parce qu’il te dérobe à ma vue et parce que je
ne sais pas m’accorder avec ses rivaux nocturnes. Bien qu’il soit au bas et
maintenant sans fièvre, impossible d’aller contre son déclin, de suspendre son
effeuillaison, d’arracher quelque envie encore à sa lueur moribonde. Son départ
te fond dans son obscurité comme le limon du lit se délaye dans l’eau du
torrent par-delà l’éboulis des berges détruites. Dureté et mollesse au ressort
différent ont alors des effets semblables. Je cesse de recevoir l’hymne de ta
parole ; soudain tu n’apparais plus entière à mon côté ; ce n’est pas
le fuseau nerveux de ton poignet que tient ma main mais la branche creuse d’un
quelconque arbre mort et déjà débité. On ne met plus un nom à rien, qu’au
frisson. Il fait nuit. Les artifices qui s’allument me trouvent aveugle.
Je n’ai pleuré en vérité qu’une seule fois. Le soleil en disparaissant avait coupé ton visage. Ta tête avait roulé dans la fosse du ciel et je ne croyais plus au lendemain.
Lequel
est l’homme du matin et lequel celui des ténèbres ?
Doolittle est le deuxième album des Pixies, il est sorti en avril 1989 sur le label 4AD. Violent, mené tambour battant (15 morceaux en à peine 39 minutes), mêlant les genres musicaux avec une joyeuse liberté, volontiers foutraque et bordélique, alternant les atmosphères sombres (I bleed, Dead, Gouge away), les allusions au surréalisme (Debaser), les morceaux nébuleux (Wave of mutilation) ou apocalyptiques (Monkey gone to Heaven) et les chansons plus enjouées (Here comes your man), à la limite de la parodie (La La Love you), Doolittle fut rapidement considéré comme l’un des meilleurs albums des années 80, voire pour certains de l’histoire du rock tout court. Il faudrait ajouter que les chœurs de Kim Deal sont pour beaucoup dans la réussite de l’album.
Pour
écouter « Hey » :
https://youtu.be/tVCUAXOBF7w?si=S4rToIDL6puIyKsx
Pour
écouter « Debaser » :
https://beldemai.blogspot.com/2019/09/but-i-am-un-chien-andalusia-pixies-1989.html
Pour
écouter « Gouge Away » :
https://beldemai.blogspot.com/2021/07/chained-to-pillarsa-three-day-partyi.html
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| Au Diamant d'Or |
Rainer
Maria Rilke, Poèmes en langue française
Tristesse végétative
Fatigue dégoût
L’une ne va pas sans l’autre
Des rêves inanimés
La vérité avant-dernière
A le teint blafard
Du débauché qui rentre à l’aube
Et harcèle encore pour rire
Le faux dévot défroqué :
« Très cher ami
Vous n’aviez plus un gramme
D’innocence à perdre
Mais cet adolescent vraiment
Qu’espériez-vous
Une épiphanie
Une révélation
Un plaisir suspect
Par procuration
À votre âge songez
Que ce n’est pas sérieux ! »
Le faux dévot
Qui trimballe avec lui
L’odeur des vieux messieurs
Se rhabille promptement
Il souhaiterait répondre
Mais en cette heure cruelle pour tous
La vérité avant-dernière
Est d’un jaune pisseux
Le poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Frédéric Perrot
En rêve, Kuranes
contempla la cité dans la vallée. La côte s’étendant derrière le pic neigeux
qui domine la mer, et les galères aux couleurs gaies qui sortent du port pour
aller vers les régions lointaines où le ciel et la mer se rejoignent. Ce fut
également en rêve qu’il acquit ce nom de Kuranes, car lorsqu’il s’éveilla, il
constata qu’on l’appelait autrement. Peut-être était-ce pour lui chose
naturelle que de rêver d’un nouveau nom, car, dernier descendant d’une famille,
et seul parmi les millions d’habitants indifférents de Londres, rares étaient
ceux qui lui parlaient pour lui rappeler qui il avait été. Il avait perdu ses
terres et son argent, et n’aimait guère les manières des gens qui l’entouraient.
Il préférait rêver et transcrire ses rêves. Ceux à qui il montrait ses écrits
se moquaient de lui, si bien qu’il les garda pour lui seul, et finalement cessa
d’écrire. Plus il s’éloignait du monde qui l’entourait, et plus ses rêves
devenaient merveilleux : il aurait donc été vain d’essayer de les coucher
sur le papier. Kuranes n’était pas moderne, il ne pensait pas de la même façon
que ceux qui écrivent. Tandis que ceux-ci s’efforcent de dépouiller la vie des
voiles brodés des mythes qui l’entourent, montrant dans sa laideur cette triste
chose qu’est la réalité, Kuranes recherchait uniquement la beauté. Quand la
vérité et l’expérience n’eurent pas réussi à la lui révéler, il la chercha dans
l’imagination et dans l’illusion, et la trouva toute proche, parmi les souvenirs
nébuleux des contes et des rêves de son enfance. Enfants, nous écoutons et nous
rêvons, nous avons des pensées encore floues, et quand, une fois adultes, nous
essayons de les faire revivre en notre mémoire, le poison prosaïque de la vie
ternit ces visions. Mais certains d’entre nous s’éveillent la nuit avec d’étranges
phantasmes de collines et de jardins enchantés, de fontaines chantant dans le
soleil, de falaises dorées qui surplombent des mers calmes, de plaines qui s’étendent
jusqu’au pied de cités endormies et de légions de héros qui galopent sur des
chevaux blancs caparaçonnés à l’orée de forêts épaisses. Alors, nous savons que
nous sommes retournés en arrière, par des portes d’ivoire, dans ce monde merveilleux
qui fut le nôtre avant l’âge de raison, qui est celui de la tristesse.
Howard P. Lovecraft, « Celephais »
Éditions Pierre Belfond,
1969, pour la traduction française
Présentation de l’éditeur
1984,
le chef-d’œuvre de George Orwell, fait partie des plus grands textes du vingtième
siècle. Les lecteurs de tous âges connaissent Big Brother et Winston Smith, car
plus qu’un roman politique et dystopique, 1984 a nourri notre
imaginaire sans jamais perdre de son actualité. L’atmosphère envoûtante et le
dessin aux teintes fantastiques de l’illustrateur brésilien Fido Nesti, alliés
à la modernité de la traduction de Josée Kamoun, nous offrent aujourd’hui une
magnifique édition de 1984, la première version graphique du texte
mythique d’Orwell. Il s’agit d’un des événements éditoriaux les plus importants
de l’année à travers le monde.
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De
son vrai nom Eric Arthur Blair, George Orwell est né le 25 juin 1903
dans les Indes britanniques. Fils d’un fonctionnaire travaillant pour la Régie
de l’opium, il a étudié dans les plus prestigieuses écoles du Royaume-Uni, a
servi en Birmanie, vécu à Paris, enseigné en Angleterre, puis est parti en
Espagne pour combattre dans les rangs républicains en 1937. Pendant la Seconde
Guerre mondiale, il devient journaliste à la BBC et débute l’écriture de La
Ferme des Animaux. Atteint de la tuberculose, il publiera son ultime
roman, 1984, quelques mois avant son décès, le 21 janvier 1950.
Fido
Nesti est né à São Paulo, au Brésil, en 1971. Artiste autodidacte, il
travaille comme illustrateur depuis plus de trente ans. Il dessine pour
différents magazines américains comme The New Yorker ou Rolling Stone, il est
l’auteur de plusieurs romans graphiques et compose les couvertures de livre de
plusieurs grandes maisons d’édition brésiliennes. Il découvre 1984 à l’école –
en 1984 justement – et son obsession pour ce monde dystopique, très proche de
la réalité brésilienne d’aujourd’hui, ne le quittera plus jamais.
George Orwell, 1984
Adapté et illustré par
Fido Nesti
Traduit de l’anglais par
Josée Kamoun
Éditions Grasset 2020
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| George Orwell en 1945 (photographie extraite de la biographie de Bernard Crick) |
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| L'île, dessin de Kelig Nicolas |
nous avons des lumières, pour continuer
quand en chemin il fait si sombre
chacun semble aveugle, se bouscule
se fait mal, se coupe, comme aujourd’hui
je lis des pages, de lumières
en poésie, les amis
des étoiles filées, brillent toujours
comme hier, j’écoute des chansons,
les paroles résonnent, à l’esprit
en mélodies, en refrain
nous nous souvenons, des instants chers
pour ne pas trop tomber, pour se relever
quelques lumières, pour guider, à présent
les gestes de vie, nous avons des lumières
pour continuer, à nous sourire
Kelig Nicolas, mars 2026
« Je
ne cherche pas à me blanchir, je fais largement amende honorable, mais à bien y
réfléchir, je ne comprends pas pourquoi je devrais porter seul la
responsabilité de ce carnage. Est-ce ma faute si ton rêve a basculé ?
Toute cette histoire était cousue de fil blanc, une escroquerie sentimentale. Émus
par de si charmants débuts, nous nous bercions tous deux d’illusions et à un
moment, ce fut l’heure du réveil. Je ne cherche pas à me blanchir, je sais que
je suis imbuvable, mais tout bien médité, je ne comprends vraiment pas pourquoi
je devrais endosser seul la responsabilité de ce carnage. Est-ce ma faute si
ton rêve a basculé ? Est-ce ma faute, si tout était marqué dès le début
du sceau de la fausseté ? Je ne cherche aucunement à me blanchir, il faut
parfois insister pour se faire comprendre, mais je refuse de porter seul
la responsabilité de ce carnage : ce serait trop facile, comme une
explication tronquée, visant à donner un sens univoque à l’histoire, son fin
mot… Or, pour aboutir à un tel carnage, il a fallu que les coups répondent aux
coups et que chacun s’envenime de ses propres blessures, de sorte que les torts
ne peuvent être que partagés, quoique dans des proportions différentes, bien
sûr… Indépendamment de toutes les circonstances contraires et des difficultés
ajoutées par mon seul caractère, est-ce ma faute si ton rêve a basculé ? »
Frédéric Perrot
« I met myself in a
dream
And
I just want to tell you that everything was allright »
Lou Reed
Depuis plusieurs jours,
J’ai pris l’importante décision
De garder mes distances,
De me tenir à au moins un mètre de
moi-même :
On n’est jamais trop prudent !
Quand dans le grand appartement
Je croise mon double,
Nous évitons toute manifestation
fraternelle
Tels que serrements de mains, accolades,
embrassades…
J’ai été très inquiet pendant un moment
Pour mon double…
Lui d’ordinaire si silencieux
Ne cessait plus de répéter :
Édition spéciale
Édition spéciale
Édition spéciale
Édition spéciale
Le pic de la crise a été atteint
Quand en pleine nuit il s’est mis à taper
Bruyamment sur le piano –
Juste pour emmerder les voisins !
Il s’est calmé depuis heureusement,
S’est plongé dans la lecture
De Mars de Fritz Zorn
Dont il me lit des extraits… accablants.
Je ne sais combien de temps
Mon double et moi,
Nous parviendrons à nous supporter :
Il ne faudrait pas que cela dure
éternellement !
29 mars 2020
Le
poème appartient à mon recueil, Dans les marges du temps (novembre 2025). Il a
été écrit dans les premières semaines du confinement de mars 2020. Je l’ai lu
lors de la soirée poésie au Divanoo, Encres libres, le jeudi 12 mars.
Frédéric Perrot.
Pour
écouter la chanson « Beginning to see the light » du Velvet Underground :
https://youtu.be/jRAFf2oePMM?si=oqLOZCz86fQZppFr
