Chercheurs d'échos (publié dans le numéro 22 de la revue Lichen, janvier 2018)

Encre Eric Doussin

Chercheurs d’échos

Dans des systèmes éloignés

À des distances inconcevables

Ils cherchent des ombres et des échos

Sont en quête de la connaissance et de la beauté 

Font tant de découvertes déconcertantes

Des mondes prodigieux

Et des planètes géantes

Insoupçonnées

Donnent à l’imaginaire

De plus vastes horizons

Et des objets nouveaux

À notre réflexion

Sous la surface glacée d’Encelade

Sixième lune de Saturne

Aux mystérieux anneaux

Il semble qu’il y ait un océan

                    Frédéric Perrot

Pour aller lire la revue d'Elisée Bec 

http://lichen-poesie.blogspot.fr

Europe by Train

« Je n’ai plus une seule idée en tête. Il y a longtemps que je ne sais plus ce qui se passe dans le monde, ni en Russie, ni ici. Tenez, j’ai traversé Dresde et j’ai oublié à quoi ressemblait cette ville. Vous savez bien ce qui m’absorbait. Comme je n’ai aucun espoir et suis un zéro à vos yeux, je parle franchement : je ne vois que vous partout et le reste m’est égal.» (Dostoïevski, Le Joueur) 

La lumière la plus pure (accompagné d'un dessin de Jimmy Poussière)

Jimmy Poussière 

Si vous êtes confrontés

Au malheur le plus grand

Rares sont les livres

Qui ne vous tombent pas des mains

La philosophie les romans

Fatras poussière

Seule la poésie parfois

Si elle n’est pas ésotérique

Peut être un viatique

Une clairière

Moi qui ne la goûte guère

Et n’ai pas de si grandes peines

J’aimerais pourtant

Tracer les quelques mots

D’un fragile poème

Qui sur ces temps obscurs

Jetterait la lumière la plus pure

Et nous réconcilierait

Le texte est extrait du recueil auto-édité Les heures captives (décembre 2012). Frédéric Perrot

une étape à gagner (autre fragment de Jimmy Poussière)

Nus dans la nature

Ils s’étaient vautrés

Parmi les nuées d'insectes songeurs

Ils voulaient être innocents

Mais il était bien trop tard

Vivre ne servait qu'à vivre à rien

Pourtant tous demeuraient

De façon quasi exclusive

La tête dans le guidon

Allez savoir

Peut-être y avait-il

Une étape à gagner

Ils courent tous vers la lumière (fragments choisis de Jimmy Poussière)

Cette tristesse infinie et insondable qui te broie c’est ton sang.

***        

Toujours la même histoire

Ton histoire

Cette histoire qui

Ne t’intéresse plus

Et dont

Tu te désolidarises

***

Chaque page écrite ou dessinée est un petit cercueil.

*** 

Le moteur serait de croire en quelque chose.

***

Tu es insignifiant. Tu portes une peau et une odeur que les autres ne comprennent pas. Tu es cet homme que personne n’a jamais vu.

***

Meurtri

Par tes souvenirs

Par un chagrin

Abstrait

***  

Rien ne t’habite. Tu dois te remplir d’absurdité.

***

Depuis plusieurs jours même la musique t’est insupportable – et tu crèves dans ton silence.

***

Efface-toi, ils n’y verront que du feu –  ils courent tous vers la lumière.

***

Quand tu allais à la découverte avec l’envie

Et non pas la peur au ventre

Tu avais presque le droit

De vivre sans gêner 

***  

L’amertume, ça c’est quelque chose qui se rumine et se cultive très bien en solitaire.

***  

Tu n’étais

Qu’un simple chaînon manquant

Entre une génération

Et une autre

Pour qu’un sang perdure

Qu’une lignée

Continue de se battre

Juste pour survivre

*** 

Les heures captives

Les heures captives

Neige matin brumeux

J’ai l’habitude des heures captives

À celui

Qui trop longtemps

Est demeuré penché

À sa table de travail

Afin de traduire

Dans une langue

Accessible

Les illusions

Et les absences

De sa pensée

Il peut arriver aussi

D’être saisi par le désir

De soudains départs

De brusques mouvements

Qui témoigneront

De son existence

Parmi les vivants…

    

    

                                                        Frédéric Perrot

Joy Division

Jimmy Poussière

But if you could just see the beauty

These things I could never describe

                        Ian Curtis, Isolation 

Pour écouter le morceau Isolation : 

https://youtu.be/5ViMA_qDKTU

Tableau vivant (accompagné d'un dessin de Jimmy Poussière)

Jimmy Poussière

Quand je suis rentré, ma femme était une nouvelle fois accroupie aux pieds de son amant, dont je pouvais admirer le corps glabre et la position hiératique. Nus tous les deux, nudité banale. Tout était silencieux, comme dans un temple déserté. La pendule détraquée du salon ne ponctuait plus les secondes. Un semblant d’éternité… Comme je n’ignorais pas que pendant que je me tuais au travail, afin d’éviter la faillite de mon entreprise, ils passaient leurs journées à composer toutes sortes de tableaux vivants, ne voulant pas les importuner, je suis passé dans la cuisine et me suis servi un verre d’eau, avec lequel j’ai avalé une des pilules que m’avait vendues le petit dealer aveugle qui vivait dans ma cage d’escalier. J’en étais déjà à ma cinquième pilule, j’avais payé le prix fort, mais le sentiment de bien-être était tout relatif et le monde qui m’entourait, où je me débattais, me semblait toujours aussi atroce. La douleur seule était atténuée. La souffrance semblait sans rémission. Pas d’alternative. Nul autre monde pour toi. Seulement la réalité dans toute sa laideur mesquine… Las, un instant, j’ai fermé les yeux. Une plage, l’été, ma femme, moi… Ce n’était pas vrai. Ce n’était qu’une illusion, provoquée par les pilules. Une pauvre contrefaçon, un cliché… Les cachets du bonheur, comme les appelait le petit dealer en riant affreusement, ne fonctionnaient pas avec moi. Quand j’ai rouvert les yeux, ma femme, vaguement rhabillée pour l’occasion, une feuille de vigne sur le pubis, se tenait près de moi et m’a demandé si cela ne me dérangeait pas que Georges reste pour la soirée. Je ne suis pas un Othello, ai-je dit, sans écouter la rapide description qu’elle me faisait du tableau à venir, qui devait être une fois encore une pietà. Il est vrai que cela m’était parfaitement indifférent. Je jugeais leurs habitudes un peu morbides, c’est tout. À ma connaissance, il n’était nullement question de sexualité ou de plaisir. Ma femme jugeait toute forme de pénétration dégradante et son amant, galeriste en vue, était notoirement impuissant. Ce n’était que gestes, postures, tout un cérémonial, dont je ne pouvais même pas être jaloux. La jalousie, ses tourments, cette plaie que l’on irrite à plaisir, c’eût été une forme de promotion, un espoir de changement… Il n’y avait pas de changement. Je ne pouvais rien du tout… Et je devais seulement, l’affreux mot, me résigner, accepter que ce qui était dégradé, se dégraderait encore et toujours…

Le texte est extrait du recueil auto-édité Les heures captives (décembre 2012)

Frédéric Perrot

L'amour est mort (accompagné d'un dessin de Jimmy Poussière)

L’amour est mort (dans mes bras)

L’amour est mort dans mes bras. Je me suis allongé près de toi, en songeant que tout, toujours se passe dans une autre pièce, où nous ne sommes pas.

L’amour est mort dans mes bras. J’ai allongé mon fantôme près du tien et dans le fouillis des draps, j’ai cherché la raison de tes soupirs et des mots menteurs murmurés dans l’étreinte.

L’amour est mort dans mes bras au terme de gesticulations contraintes.

L’amour est mort dans mes bras. J’ai allongé mon cadavre près de ton cadavre et ce fut comme si deux agonisants se démenaient en vain. Il n’y avait plus ni soupirs, ni mots menteurs murmurés dans l’étreinte : il n’y avait plus qu’un lourd silence animal et comme en souvenirs d’une vie perdue d’absurdes mouvements…

Lorsque je me suis réveillé, il n’y avait que la douleur, diffuse dans mes membres et terrible à l’arrière de mon crâne. Repoussant les draps, j’ai titubé jusqu’à la lumière du jour… J’ai regardé autour de moi, et j’ai hélas tout reconnu.

 Le texte est extrait du recueil auto-édité Les heures captives (décembre 2012). 

 Frédéric Perrot

Jimmy Poussière

Carnages végétariens

Carnages végétariens

                                                                       Do you know how animals die ?

The Smiths, Meat is murder

Longeant les murs des anciens abattoirs, je songeais à la mort des animaux, à la manière dont, pour éviter aux poules affolées de se déchirer entre elles dans leurs cages, les industriels de l’agroalimentaire avaient eu un jour la judicieuse idée de leur faire couper le bec. Tout l’homme est dans ce genre d’ingéniosités.

Ma pensée dérivant, je songeais plus obscurément à d’autres carnages. Aux boucheries familiales au cours desquelles on gave l’enfant écœuré, sous prétexte qu’il faut bien finir son assiette. Aux boucheries internationales au cours desquelles, entre autres miracles, on cimente le vagin des femmes en gésine pour des raisons hygiéniques – C’est que les viols collectifs nécessitent du temps et de la sueur et supposent de s’accoupler malgré tout avec la vermine… Or, qui couche avec les chiens, n’est-ce pas ?

Il tombait une pluie froide, dégoûtante, probablement empoisonnée par tout un siècle de révolution industrielle ; et j’étais las de la laideur de mes pensées, j’étais las de toute cette encre…

Opportunément, je songeais à toi et à d’autres carnages plus pacifiques, sans haine, végétariens comme nous les nommions en manière de plaisanterie. Désordre des draps, souffles, râles. Douces offensives, tendres batailles, brusques embardées pour l’origine du monde… Comme des animaux affamés, assoiffés et qui jamais ne connaîtraient les tristesses de la satiété ?…

Oubliant un moment cette saleté de pluie, grisé par ces soudaines visions, je rentrais chez moi, heureux, heureux, comme on peut l’être malgré tout, dans un monde où l’on cimente le vagin des femmes et où l’on coupe le bec des poulets.

Le texte est extrait du recueil auto-édité Les heures captives (décembre 2012).

Frédéric Perrot

pour écouter le morceau des Smiths, Meat is Murder

https://youtu.be/LG3h80g8NhU

La grève des mots (texte de Kelig Nicolas)

À l’origine (juillet 2015), il y a une suggestion d’une amie, pour écrire, un thème : LES MOTS ! J’ai écrit un poème plus ou moins honnête, baptisé « Parmi tant de mots ». Mais comme le principe m’amusait, j’ai lancé le jeu, j’ai fait circuler l’idée ; invitant quelques amis à poursuivre sur le même thème.

Le texte qui suit est la contribution de Kelig Nicolas.   

La grève des mots

Assez de mots ressassés, piétinés, asséchés, malmenés, bafoués
Assemblés pour tromper
C’est entendu ces temps tendus
Les mots retournent sous la langue se réparer
Se lovent bouche muette et boudeuse
Dents en dedans se recomposent à l’abri
Ils refusent de sortir
Ils ne préfèrent pas s’émettre
Une colonie pénitentiaire de mots réfractaires
Refusent de partir à la guerre
Ils portent des messages fraternels collés à la peau
Ils ont décidé de se rassembler
Pour dire à l’inverse
De ce qu’on nous fait avaler
Comme boniments malfaisants
Comme faits truqués
Ils sont fatigués des mensonges qui torturent l'esprit
Ils sont épuisés de servir à manipuler
Ils n’ont plus d’eau ni de sel
Ils sont secs et comme morts
Sous la langue commune ils retrouvent un peu de vie et de bonheur
Ils sont imagés, ils portent ensemble des paquets de rêves
Des lueurs d'espoir, des morceaux de raison, de vraies histoires
A se parler animés en langages réinventés.

Poussière d'étoiles (fragments choisis de Jimmy Poussière)

Tu n’es pas grand-chose d’autre que du temps qui passe.

***

Ton bruit intérieur s’articule

La mort, tu y penses tous les jours

Tu n’as jamais pu revenir

De l’abandon qu’ils ont créé pour toi

***

Seul dans le phare tu prends conscience du temps qui passe et de l’extrême précarité de la vie. Tu n’entends plus que le bruit de la mer et des vagues qui se heurtent –  le bruit de la beauté pure qui t’écœure lorsqu’elle te dévisage.

***

Tu as presque failli parler à quelqu’un l’autre jour, ce n’est pas passé très loin – des fois, tu rates des gens à seulement quelques années lumières près.

***

Brutalisé par la vie

Tu ne veux pas

De cette solitude malsaine avec autrui

Vivre à l’écart des hommes

Etre ta prison permanente

C’est tout ce qu’il te reste comme dignité

***

Année après année, inéluctablement, il y a cette austérité dont tu fais preuve qui s’est imposée à toi-même.

Quand tu auras fini d’écrire, toutes les colombes se seront envolées.

***

Tu envierais presque (et ce n’est pas très intelligent) les gens qui savent ce qu’ils veulent. Toi tu ne sais que ce que tu ne veux pas.

De mauvais augure (extrait avec dessins)

Jimmy Poussière (Alain M)

Avec une perversité peu commune et pour ainsi dire humaine, l’oiseau lui picorait les yeux. Il les lui meurtrissait à petits coups rapides et réguliers et ne semblait pas désireux de chercher sa nourriture ailleurs qu’au fond de ses orbites.  Il aurait dû se révolter contre un pareil destin, mais alors que ce n’était même pas un gros oiseau et évidemment pas l’un de ces impressionnants corbeaux comme on en voit parfois, il était sans force sous ses assauts et il ne parvenait pas à soulever le bras qui lui eût permis de le chasser, comme il ne réussissait qu’avec peine à bouger la tête. Une fois de plus, il pouvait déplorer son inertie et alors que l’oiseau s’acharnait à chercher dans ses yeux une nourriture qui selon toute vraisemblance ne s’y trouvait pas, incapable de réagir, il se mit à penser à tout à fait autre chose.

                                    Frédéric Perrot

Dessin Kelig Nicolas

Mon cœur mis à nu

Jimmy Poussière (Alain M)

          « Il est impossible de parcourir une gazette quelconque, de n’importe quel jour, ou quel mois, ou quelle année, sans y trouver, à chaque ligne, les signes de la perversité humaine la plus épouvantable, en même temps que les vanteries les plus surprenantes de bonté, de probité, de charité, et les affirmations les plus effrontées, relatives au progrès et à la civilisation.

            Tout journal, de la première ligne à la dernière, n’est qu’un tissu d’horreurs. Guerres, crimes, vols, impudicités, tortures, crimes des princes, crime des nations, crimes des particuliers, une ivresse d’atrocité universelle.

Et c’est de ce dégoûtant apéritif que l’homme civilisé accompagne son repas de chaque matin. Tout, en ce monde, sue le crime : le journal, la muraille et le visage de l’homme.

Je ne comprends pas qu’une main puisse toucher un journal sans une convulsion de dégoût.»

                                                  (Charles Baudelaire, Mon cœur mis à nu)

Noté dans mon Journal (octobre 2015)

à une passante

Jimmy Poussière (Alain M)

Où peux-tu te trouver ?

Aujourd’hui où es-tu ?

Prête à ne me pas voir

Où es-tu ?

Te prépares-tu chez toi

A n’pas me rencontrer

Ou bien à m’ignorer

Où es-tu ?

            (Dominique A, Au revoir mon amour)

pour écouter la chanson 

https://youtu.be/ORG7pSYas4I

La véritable nuit de l'âme

La véritable nuit de l’âme

Il est trois quatre heures du matin

La véritable nuit de l’âme

Comme l’écrivait le plus étincelant

Et le plus malheureux

Des romanciers américains

Toute vie est bien entendu un processus de démolition

Il est seul avec sa douleur

C’est le lot de tout à chacun

La douleur ne se partage pas

C’est son corps qu’elle tourmente

Son esprit qu’elle assombrit

Il est trois quatre heures du matin

La folie habituelle de la ville

Est dans une phase de latence

Et le temps est comme suspendu

En une piètre éternité

Des visions fugaces

Le maintiennent éveillé

Par instants ses yeux brûlent

Milliers de points

Qui semblent crépiter

Mêlés aux anxiétés

Mesquines du petit salarié

Aux inavouables petites envies

Aux vagues regrets 

Reviennent les événements du jour

L’éprouvante laideur des images

Le triomphe de la mort

Les tueries les corps les visages

Jusqu’à ce que le regard tombe

Sur le portrait des assassins

Ces vomissures à forme humaine

Et qui voulaient mourir les imbéciles

Et que d’autres nombreux meurent avec eux

Sans quoi sans doute la jouissance

Ne serait pas complète…

Il doit être près de cinq heures à présent

Bientôt les oiseaux

Commenceront d’appeler l’aube de leurs vœux

Retentiront leurs cris joyeux

La ville réveillera ses fous

Et ce sera un autre jour

                            Frédéric Perrot

Jimmy Poussière (Alain M)

the Wanderer

The Wanderer (Johnny Cash/U2)

I went out walking
Through streets paved with gold
Lifted some stones
Saw the skin and bones
Of a city without a soul
I went out walking
Under an atomic sky
Where the ground won't turn
And the rain it burns
Like the tears when I said goodbye

Yeah I went with nothing
Nothing but the thought of you
I went wandering

I went drifting
Through the capitals of tin
Where men can't walk
Or freely talk
And sons turn their fathers in
I stopped outside a church house
Where the citizens like to sit
They say they want the kingdom
But they don't want God in it

I went out riding
Down that old eight lane
I passed by a thousand signs
Looking for my own name

I went with nothing
But the thought you'd be there too
Looking for you

I went out there
In search of experience
To taste and to touch
And to feel as much
As a man can
Before he repents

I went out searching
Looking for one good man
A spirit who would not bend or break
Who would sit at his father's right hand
I went out walking
With a bible and a gun
The word of God lay heavy on my heart
I was sure I was the one

Now Jesus, don't you wait up
Jesus, I'll be home soon
Yeah I went out for the papers
Told her I'd be back by noon

Yeah I left with nothing
But the thought you'd be there too
Looking for you

Yeah I left with nothing
Nothing but the thought of you
I went wandering

Pour écouter le morceau 

https://youtu.be/d-dZvQxYX1g

en position tenace, sur la route du ciel

Jimmy Poussière (Alain M)

Le champion espagnol

Qui n’a pas froid aux yeux

Précédé de motos

En position tenace

Sur la route du ciel

           Jean-Louis Murat, Le Champion espagnol

la blancheur de la baleine

Dessin Birte Hartmann

« Sans parler de ce qui saute aux yeux à propos de Moby Dick et qui peut effrayer l’âme de n’importe quel homme, il y avait une autre image ou plutôt une autre idée terrible d’elle, indescriptible toutefois, mais qui par, son intensité, dépassait parfois tout le reste ; quelque chose de mystique, voire d’ineffable, qui désespérait l’entendement. 

Par-dessus-tout, c’est la blancheur de la baleine qui m’épouvantait. Bien qu’y ayant déjà fait allusion par ailleurs d’une manière vague du reste, et au hasard de la plume, comment m’expliquer à ce sujet ?

Il est admis que la blancheur, par sa pureté, rehausse la beauté de maintes choses naturelles : marbres, laques, perles ; et il est connu que plusieurs nations ont donné une certaine prééminence royale à cette couleur sur toutes les autres ; les vieux rois barbares et grandioses de Pégu, avant tout autre titre se disaient « Seigneurs des Eléphants Blancs », et les modernes rois du Siam font figurer sur l’étendard royal ce même quadrupède blanc de neige. »

(Herman Melville, Moby Dick, chapitre 42, « La blancheur de la baleine »)  

la Gitane et le Bipolaire (un poème de l'ami Guillaume)

La Gitane et le Bipolaire

Il y a bien longtemps que je ne rêve plus.

Je ne me fais plus piéger par les chimères.

Peut-être est-ce le fait de fumer jusqu’à peux plus.

J’aurai toujours le doute mais ça doit y faire.

Pourtant hier je me suis laissé prendre.

De mon sommeil opaque naquit un songe.

Etrange il ressemblait à s’y méprendre

A ceci viens mon pote on s’y replonge.

Car toi aussi tu étais de la partie.

Tu raillais même la poésie ma faiblesse.

Marie-Jeanne te donnait un air ravi.

Sous mes yeux tu faisais danser l’espèce.

Elle coulait à flots débordait de tes poches

Te peuplait l’esprit de désirs de roi

Les Jazz Clubs, les femmes, la poudre, une porsche.

Rien ne t’arrêt ’rait, en tous cas pas toi.

Moi je fumais pour tenter d’embellir

Ce rêve de vie qui te fait péter un plomb

Toi tu fumais pour t’abrutir c’est pas pire

On n’sera pas des gagne-petit, des bouffons. 

Nous avions une maîtresse commune,

Qui loin de rendre jaloux nous unissait.

Ensorceleuse elle faisait que chacune

De nos pensées brouillées était dirigée

Vers ses yeux de braise ses seins ces outrances

Cet air mutin de gitane insaisissable

Qui fait briller nos yeux, donne de l’assurance,

En nous aussi il y a une part de diable.

C’est un rêve bien banal je le concède,

Là où je t’avais promis de l’étrange.

La suite peut-être te viendra en aide.

Nous étions jumeaux avec des sourires d’ange.

Cette gitane, c’est l’argent, tu le sais mon poteau,

Qui me vrille l’esprit et me pousse à dire nous

Là où il n’y a que moi, un peu d’ mon égo

Que la gitane a rendu fou.

                                                            
   Guillaume Joseph

Jimmy Poussière (Alain M)